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...

2009-12-03T00:08:00.003Z

Não sei quem seria
Não sei quem serias

Mas esta noite, seriamos alguém

Silêncio

2009-10-03T20:31:00.005+01:00

A grande invenção dos Homens
é o silêncio.

Só o silêncio nos torna predadores,
como felinos implacáveis
que deslizam na selva.

Sem um suspiro,
sem o estalar das folhas secas,
sem uma hesitação,
sem ruído.

Depois de aprendermos a falar,
temos de aprender o silêncio.
Apenas isso.

Das recordações, pouco me resta...

2008-09-14T14:55:00.006+01:00

Das recordações, pouco me resta.
Laqueei todos os pensamentos
enquanto sofucava a boca com as
mãos para não gritar de dor.
Insuportável.

Há ruas que evito.
Há restaurantes, bares, museus...
onde não tenciono mais voltar.
São lugares que me esmagam só por
ter sido contigo que os visitei pela
primeira vez.

Lembro-me de tantas coisas.
Lembras-me tantas coisas.
Lembras-me coisas que acreditava
já ter conseguido esquecer.

Que ninguém me incomode, hoje à noite.
Estou a esquecer-me de ti.
Todo o esforço é pouco, toda
a força não basta.

Como se esquecer-te fosse a
única forma de me reaver por inteiro.

A vida constrói-se para além da nossa vontade.

No meu sonho...

2007-12-31T04:02:00.000Z

No meu sonho estavamos
deitados, num banco de jardim
de verdes mal pintados,
velhos, desgastados, no centro
de uma enorme pedra plana,
sem princípio... sem fim...

Tu e eu... a únicas pessoas
do meu sonho...

Experimentavamos todas as
posições. E esquecemos, por momentos,
o mundo que nos estranha, acanha,
entranha... O mundo de outros tromentos,
de outras paixões.

E debaixo de um céu escuro
enterrámos as armas e sem pudor
nem carmas, experimentavamo-nos
intensamente... Sem passado nem futuro,
só tempo presente.

Os teus gemidos, mal contidos,
ecoavam no silêncio.
Tu, corada, excitada, molhada,
perseguida pelos sentidos.

E eu... eu sem saber se era mesmo eu...

E entre suspiros, espasmos, orgasmos,
rimos, choramos, sem saber se
amámos, odiámos, ou
simplesmente... ali ficámos...

Tu e eu... meras personagens do teatro
de marionetas dos deuses...

E as lágrimas de prata, da paixão
ingrata, escorriam-nos pelo rosto.
Beijei as tuas... era agridoce, o sabor.
E por fim caíram naquela pedra
que parecia tão forte, tão pura, tão dura...
E rasgando-a numa fissura,
deram vida, na forma de uma flor.

E agora, acordado, enquanto escrevo,
o meu coração estremece, como se
eu ainda estivesse, dentro de ti...
Mas foi apenas um sonho...
Porque tu partiste...
E nunca mais voltaste.

2007-12-15T01:56:00.001Z

Apenas não me apetece...

2007-03-21T00:05:00.000Z

Apenas não me apetece escrever.

Abraços...

Quero amar a minha vizinha...

2007-01-28T22:46:00.001Z

Quero amar a minha vizinha em
segredo, enquanto o seu marido não chega.
E mais uma vez e outra e uma vez mais...
E ouvi-la, arquejante, dizer que é perigoso.

Perigoso é passear pelo parque.
Há lá passaros e árvores e flores
e um monte de outras coisas perigosas...

Quero traçar planos. Mas só planos estúpidos.
Enquanto lhe dou outro beijo, debaixo da água quente.
Por que é que o tecto não nos esmaga a cabeça
e não nos mata de vez?

É perigoso passear pelo parque...

Custa-me deixar-te, vivo...
Tantos que morrem e logo eu, o vivo!
Eu! Eu que fiz tudo por tudo para morrer.

E depois desco a rua e tento lembrar-me do teu nome...
Também tens nome, não tens?
Há mulheres com cara de Maria, Joana, ou...
Tu tens cara de Perversa.

Podiamos dar-nos bem, os dois. E passeavamos de mão dada
(mas não pelo parque, porque o parque é perigoso)
e diziamos mentiras.

E amavamo-nos nos lugares mais estranhos e nas
posições mais complicadas...
Até ao fim, das noites, sem fim.

E, por fim, morriamos; cada um de nós na sua eutanásia:
Tu, na nossa cama, enquanto dormias e eu velava por ti.
E eu a sorrir, perante um pelotão de fuzilamento.

É cedo...

2006-11-22T15:03:00.000Z

É cedo,
muito cedo para me levantar
e tarde de mais para voltar dormir.

A vida é como estas manhãs ansiosas
asfixiadas entre a brancura do tecto e dos lençóis.

Apenas isto.

E alguns de nós parecem divertir-se tanto…

Esta noite sonhei com um homem que
dizia que só os pobres e tristes
são felizes.

Sou feliz? Diz-me louco dos sonhos! Sou?

Gostava de sentir que estou a caminho de alguma coisa…
Como se estivesse a escrever um livro
em que no final tudo revela o seu sentido.
Tudo acaba bem.

Mas a rotação da Terra é demasiado exacta.
E eu não
(e isto dito desta forma é em si uma exactidão,
e é por tudo isto que não sou exacto).

À minha esquerda há uma janela.
Todos os dias, pela manhã, esta janela.
Todos os dias…

Como se nada de diferente pudesse acontecer.

(Bebo água engarrafada enquanto penso nisto,
- bebo sempre água quando acordo. Sempre.)

Apenas esta janela…
Branca, verde, envidraçada…
Por vezez com gotas de chuva ou de orvalho
Mas sempre, sempre… esta janela.

Canela e Erva Doce

2006-10-11T09:51:00.000+01:00

E no próximo Sábado pelas 18.30, vou estar por aqui. É que a minha amiga Paula Raposo vai ver a sua poesia editada pela Magna Editora. E assim, no Sábado, lá estaremos no lançamento!

Parabéns Paula!!!

Desprendo-me, como um fruto...

2006-10-02T14:10:00.000+01:00

Desprendo-me, como um fruto dos ramos da
árvore esquecida na falésia. O tempo pesa-me e gelou-me
o sangue. A ausência transformou-te em descrença.

Toco-te em sonhos e
acordo com as pontas dos dedos queimadas.

Na falésia dormem, com a cabeça sobre o
braço dobrado, as esperanças de fuga.
Os barcos desfilam, agrilhoados ao mar, exibindo
velas demasiado brancas…
Aqui, no alto da falésia, restam somente
pedras, um sonho ancestral

e a imensa vontade de saltar.

Quando voltares, só tens de percorrer
meio caminho. Não sentirás buracos na
estrada, os semáforos serão todos esperança,
as rotundas estender-te-ão o braço,
os cruzamentos serão desertos.

Por que não voltas agora?
Pela madrugada as viagens são mais breves,
o ar é mais puro, os frutos são
frescos e doces.

Quando voltares vou mostrar-te uma
falésia, onde uma pequena árvore, sozinha,
venceu a dura negritude dos rochedos.

De um pedaço de terra...

2006-09-21T15:45:00.000+01:00

De um pedaço de terra perdido no mar
nascem Ecos inesgotáveis. Ecos de
palavras ou rochedos, esquecidos, duros, gastos.

Ecos de Inverno, de Verão, de outras estações
do ano ainda por inventar. Ecos de
amor, ou qualquer coisa parecida
que já tenha sido inventada.

Ecos sem rédeas, transparentes, livres,
que não se importam com regulamento do condomínio.

Ecos de montanhas, Ecos de verdades, ou saudades…
Ecos que estremecem como o mundo, quando
uma mulher de saltos altos dança de cabelos ao vento.

Ah… se eu pudesse mais uma vez ver-te dançar…

Talvez um dia eu abra a janela, grite o teu nome, e te encontre!
Damos as mãos e caminhamos até ao cais,
onde um barco sem casco, nem leme, nem proa,
está à nossa espera para zarpar.

E eu esqueceria todas as cartas que não respondeste.

Mas por agora a janela está fechada.
E eu… talvez me cale.
Mas os Ecos, esses…

Os Ecos erguer-se-ão!

Distantes da nossa cidade...

2006-09-06T21:18:00.000+01:00

Distantes da nossa cidade,
onde a neve se derrete como as palavras
expostas ao tímido sol de Inverno,
as manhãs têm a beleza de quem não conhece o sofrimento.

Com restos de granizo sobre a cara,
amanhecemos deitados sob a árvore do tempo
e assistimos ao lento cair do céu.

A noite foi quente e estranha:
Fomos visitados por duendes que não existem!
Aterraram numa barca azul e ofereceram-nos
bagas, nozes com mel, canela e erva doce.

Não sei se foi hoje, talvez tenha sido ontem.

Vamos oferecer aos Deuses as lágrimas futuras!
E por entre as florestas que aconchegam os rochedos do
mar vermelho, e por ente montanhas de vento e flores
queimadas pelo gelo, vamos contemplar
eternos nasceres-do-sol.

Aqui não existem pedintes de esquina-em-esquina,
nem jornais diários com notícias mais tristes
que nasceres-do-sol.

Aqui existe apenas tudo isto, e tudo isto que é
tão pouco para tantos, é tudo o que
quero… para sempre…

Os ponteiros do relógio...

2006-08-28T23:25:00.000+01:00

Os ponteiros do relógio desenham um ângulo recto perfeito que denuncia as nove horas da manhã. A cidade está envolta num perfume peculiar: mescla de enxofre com perfumes baratos e sonhos da noite anterior. Percorro uma rua imunda: beatas, lixo, homens… Tudo um nojo! Num vaivém inútil as pessoas acotovelam-se mutuamente, como se este fosse o último dia das suas vidas. Prefiro este sol suave que me aquece nas manhãs de Inverno, ao sol espesso como mel que escorre sobre mim nas tardes de Verão. Vesti a minha saia de ganga e, quando assim estou vestida, os homens olham-me como se eu fosse um táxi que querem saber se está livre. A minha relação com os homens é simples. Mesmo muito simples: odeio-os a todos! (A única excepção chamava-se João Pedro. Sim, chamava-se, mas já não se chama. A morte roubou-mo a 170Km/h sem aviso prévio. Desapareceu… Ébria simplicidade! Foi a grande história de amor da minha vida e, como qualquer história de amor, poderia contá-la em 3 volumes de 500 páginas cada um. Mas prefiro despachá-la neste par de parênteses, estou farta de sentimentalismos inúteis). Assim, desprezo-os o mais que consigo, e quanto mais o faço, mais eles se entregam a mim. O segredo desta aparente perversão é muito simples: os homens são como o soalho flutuante da sala, se forem bem montados, deixam-se pisar durante dezenas de anos.
Preciso de beber café para me sentir bem desperta. Entro na pastelaria que faz esquina com a avenida do restaurante onde trabalho, e o empregado afivela imediatamente um sorriso parvo nos lábios. Jogo com ele e retribuo o sorriso. O meu sorriso é falso como uma imitação grosseira de Dalí, mas ele nunca se apercebe disso. Está demasiado ansioso para observar pormenores. Gagueja enquanto fala comigo, e a mão, com que transporta perigosamente a chávena de café, é percorrida por um tremor compulsivo. É no balcão que acendo um cigarro e inalo profundamente até sentir os pulmões em chamas. Junto a chávena aos lábios, hoje pintados de vermelho bronze. Longe, muito longe, vão os tempos em que a paixão me tingia os lábios de rubro. Hoje, o único rubro que me tinge é o das minhas feridas.
(...)
O empregado da pastelaria fixa novamente os olhos em mim. Aproveito a deixa e esmago bruscamente a beata contra o cinzeiro de vidro fosco, como se fosse uma mulher cruel. Lanço um olhar misterioso, viro as costas e saio.

Excerto de um conto

Vou pintar as paredes...

2006-08-18T18:28:00.000+01:00

Vou pintar as paredes do quarto de verde-seco. Qualquer cor é preferível ao amarelo deslavado que agora as tinge, e aviva todo um passado que quero enterrar. Duas a verde-seco, as outras duas a branco; o tecto… branco também.
A cama, a estante, o tapete, sem esquecer os lençóis, são memórias de uma tempo que preciso de esquecer.
- Levem tudo isto daqui!
- ?!
- Sim. Levem tudo! Deitem no lixo, façam o que quiserem, mas levem isso daqui.
Deixo as janelas abertas e as cortinas corridas enquanto dois homens assustados montam a mobília nova. Não importa o frio, não importa a chuva: preciso de devolver ar fresco a esta existência bafienta.
Na sala, a roupa nova ainda ensacada olha-me desde o lado direito do sofá; retiro as etiquetas e visto-me de presente. Gostava de olhar-me ao espelho, mas não sou capaz. Assusta-me ideia de não conseguir ver nada reflectido do outro lado. Tenho um medo terrível que o espelho denuncie que já não existo, pois a cada dia que passa me sinto a sumir gradualmente, como a chama de uma vela que se apaga lentamente.
Estou tão cansada de mim própria, que tenho vontade de fingir-me outra pessoa.
Tudo terá de mudar… Sim! Doravante nada poderá continuar a ser como dantes. Não preciso sequer que seja melhor, quero apenas que seja diferente. Tudo diferente.
Adeus Andreia!

Excerto de um conto.

Entre as minhas paredes...

2006-08-11T17:21:00.000+01:00

Entre as minhas paredes de gelo e a tua voz melíflua,
tranquei as portas com as mãos roxas, cadavéricas,
deixando cada parte de mim numa escuridão bafienta.

Tranquei-me não por ti, não por mim, não por ninguém.
Tranquei-me porque me tranquei.
Apenas me tranquei.

Amo a escuridão e o silêncio, na ausência dos teus lábios,
na ausência do teu fogo, que é minha juventude.

Somos amantes que só sobrevivem porque se desafiam constantemente,
como rivais eternos que se fitam nos extremos da grande mesa rectangular.
No fim, perderemos os dois.

E se em mim a dor se transformasse em pedra…
Ficaria para sempre imóvel!
Eternamente preso a este instante obsessivo.
Refém não da dor, mas de mim mesmo:

Já nenhuma dor me possui. Eu sou própria dor.

A sede de infinito não é uma estrela, mas um buraco negro,
onde mergulhei e me perdi para sempre…
na ânsia do veludo da plenitude.

E as portas… as portas estão bem como estão:
Trancadas! Escondendo ruínas e sangue.

Nunca mais soube das chaves.

Tenho a vida...

2006-07-23T20:18:00.000+01:00

Tenho a vida atravessada de palavras.
Estou cansado de todas as
palavras que atracam às linhas do meu caderno.

Das obscuras, indecifráveis, abandonadas na lama.
Das frescas, vigorosas, fingidas a dois tempos.
Das odiosas, carnais, duras como pedras.

Desapareceram as borboletas do meu caleidoscópio poético.

Sempre as mesmas forças destruidoras
e as mesmas estrofes esfoladas e as mesmas paisagens ardidas.
E outra vez e outra e uma vez mais.

As palavras nascem-me gastas, enrugadas,
como o teu rosto quando já não te lembrares do meu nome.

Tudo é deserto, abafado, irrespirável,
mar infinito de areia fervente.
Tudo é gente arrastando-se
por montanhas de luto e vales de sombra.

Sejam palavras sólidas ou amargas,
sejam enevoadas ou melífluas,
estou farto.

Enjoei o alfabeto inteiro.

A noite avança...

2006-07-15T00:36:00.000+01:00

A noite avança com a suavidade de um lençol de seda negra
que me envolve, me seduz, me perturba.
Onde, sujo e esfarrapado, escrevo imperturbável.

Para trás ficaram rostos gastos.
Corpos de coração esquecido em qualquer parte.
Ruas que são folhas manuscritas com as nossas vidas.
Esquinas, ruelas, becos, tatuados com este fluir inevitável.

Ainda viverá alguém nesta cidade?
Ou estará oca, vazia, como a casa abandonada no topo da montanha…

Gente, gente e gente, passa e repassa diante dos meus olhos.
Mas tu, quem os meus olhos nunca viram, despertas
as palavras e estilhaças o silêncio em que aprendi a viver,
espelhando na transparência o horizonte que invento
e a vontade de pegar-te nas mãos e perder-me
contigo enquanto todos dormem.

A minha vida tem sido somente uma espera interminável,
por alguém que é apenas um fugaz pressentimento.

E se pudesses permanecer...

2006-07-06T11:18:00.000+01:00

E se pudesses permanecer interminável
e eternamente trajasses páginas despidas e páginas despidas
com o delírio minucioso dos teus dedos…

Beijando versos como quem morde um pêssego
e sente o sumo escorrer pelo queixo como se fosse o mar
que avassala o mundo e traz consigo inconfidências
que abandona na areia molhada.

Arde-te o sangue, incandescente.

Querias da vida um caminho de fogo e leveza,
uma história de amor de beleza,
um poema sem fim...

Já mal me recordo das...

2006-06-29T01:51:00.000+01:00

Já mal me recordo das noites em que o sangue fervilhava
e nos moldávamos como barro nas mãos de um oleiro universal.
Como dois troncos de oliveiras centenárias que, torcidos, se entrelaçam.
Tacto. Espasmos. Asas.

Somos um poema por terminar.
Não! Não podemos ser um poema, somente um amontoado de versos indecifráveis.
Talvez sejamos dois gatos em sétima existência. Esgotámo-nos!
E a água gelada cai de onde menos esperamos.

Tentas semear-me…
Mas na terra infértil que sou nascem apenas cactos
e os espinhos atravessam-me a alma.

«Não te demores…»

Uma guilhotina de prata amputou-me as pernas.
Quero-te. Mas não consigo caminhar até ti.

Conheces o aroma das horas quando a espera se estilhaça em mil cacos?
Conheces-me?

Tenho frio. O meu peito é um bloco de gelo com arestas cortantes.
Duro. Pesado. Imóvel.

Posso dar-te as mãos? As minhas mãos estão quentes, ainda.
Exibem as cicatrizes dos rasgos por onde fugiu a minha inocência.
Estendo-as para ti, mas não as vês…

Ainda que o acaso nos negue, permaneço.

Dás-me as tuas mãos?

Sabias que matei um homem?
Empurrei-o para a frente de um comboio de saudade. Morreu desmembrado.
Porquê? Porque sim.

Conta-me… Diz-me como são as tuas mãos…
Desmembrado, não consigo poetizar-te as mãos.

Não sei se sou deus ou o diabo.
Serei as sílabas de uma palavra por inventar?
Talvez não passe de uma criança confusa.
Um objecto sem utilidade.
E gente? Não posso ser gente?

Por cada folha que te escrevo morro um pouco mais…
As folhas que te escrevo são rasgadas num gesto brusco de dentro de mim.
Rasga-me cada palavra; cada sentimento.

Quero parar de te escrever.

Continuo a escrever-te.

Odeio-me.

Mas há sempre...

2006-06-22T23:40:00.000+01:00

Mas há sempre um dia em que as nossas profundas ilusões estilhaçam como cristal ao fogo. Um dia em que toda a nossa pequenez, toda a nossa pueril ingenuidade vem à tona. Um dia em que, repentinamente, tudo muda sem aviso prévio. E os nosso olhos esvaziam-se como a maré, perdem-se as ondas, desaparecem os barcos, escondem-se os peixes… E no final resta apenas um deserto, onde o tempo, lento, nos submete a uma tortura lancinante.
(...)
Onde estou? Por que é que esta gravura impressionista, desenhada pelo bolor entranhado nos resquícios do estuque, não pára de rodopiar sobre os meus olhos? Bem no centro deste tecto está uma lâmpada cilíndrica, que me ilumina com uma luz amarelecida; não cessando de me fitar desafiante, como se estivesse a troçar da minha tentativa falhada de fundir as mil lâmpadas do quotidiano.
Lembro-me de engolir duas caixas de comprimidos, não com a fúria vulcânica de uma suicida, mas com a elegância de uma princesa que sorve um banquete com talheres de prata. Um a um, saboreei-os com volúpia majestosa, até sentir uma tempestade levantar-se nas esquinas do meu estômago e, finalmente, atravessada por uma íntima satisfação, cedi ao peso das pálpebras.
(...)
Tenho o coração desmoronado, como uma casa em ruínas. Vivo num intervalo de tempo irreal. Esse intervalo persegue-me loucamente: É a soma das horas em que cheguei cedo demais à vida de alguém, multiplicada pelas horas que cheguei atrasada.
Se não me mataram os comprimidos, mata-me este silêncio pálido. Sempre detestei estes silêncios vazios, tão cheios de tudo o que está por dizer. Mas agora é tarde demais para dizer o que quer que seja. Tudo vai ficar guardado dentro de mim para sempre, não sou mais que um cofre de ilusões falhadas. A maior delas foi acreditar que o amor é não apenas uma verdade, mas a verdade. Não há verdade nenhuma no amor, é apenas uma ilusão que passa, como um poema ou uma musica que nos envolve, e nos faz crer que somos únicos no mundo; depois, desaparece como o fumo deste cigarro, mas tudo o resto fica, sempre fica…

Excerto de um conto

Lançamento...

2006-06-17T13:15:00.000+01:00

Foi ontem a sessão de lançamento do livro “NADA em 53 vezes”.
Agradeço a todos os que, com a sua presença, fizeram com que esta noite fosse tão especial, tornando-a inesquecível para mim!

Para quem não pôde estar presente, seguem duas fotografias da noite de ontem -tiradas pelo meu amigo fotógrafo, Ognid -, assim como a fotografia da contracapa deste livro.

A todos, muito obrigado!

Da esquerda para a direita: o meu amigo Emanuel Vitorino, apresentador do livro; eu, e a Avelina Ferraz, da Papiro Editora.

A assistência.

É hoje!

2006-06-11T12:12:00.000+01:00

E é já na próxima Sexta-feira, dia 16 pelas 21 horas, que será lançado, na Fnac do Cascais Shopping, o livro “NADA em 53 vezes”!

Podemos...

2006-06-09T10:48:00.000+01:00

Podemos morrer esta noite,
metralhados pelo silêncio cinzento,
que continuaremos vivos.

Mais que um momento,
um tempo ausente,
mais que dois corpos unidos num
só,

somos a escadaria
que vai da Lua ao Oriente
refazendo os sonhos
defeitos em pó.

Livre!

2006-06-03T22:52:00.000+01:00

Livre!
Sou o último homem livre.
Foi com as minhas próprias mãos,
Com o meu próprio sangue,
Que dobrei as grades que me mantinham cativo.
Sou livre porque me reinventei,
E estou vivo.
Oh! Como estou vivo esta noite…
Mais vivo que a própria vida!
Bem louco aquele que ainda fica vivo.
Eu sou esse louco
Que voa cada dia mais alto
Em busca do infinito,
E de um pouco mais,
Que o infinito não me basta...
E vejo o mundo tão pequeno lá em
Baixo…
Onde não se voa
Somente se rasteja.
Seis biliões de rastejantes!
E para quê?
Nada!
Nada em 6 biliões de vezes.

Um pouco de loucura.
Como sabe bem um pouco de loucura.
Mas já não existe substância nos homens…
Os homens estão ocos!
Tão ocos que já não sabem ser loucos,
Quando ser louco é só ser humano.

Onde termina a razão começa o Homem.

E a vida dos homens é um relógio de corda.
Um longo tic-tac…
Com o paladar de uma sobremesa que já enjoaram.

A minha vida é uma tempestade.
E eu, um navegador que rema e avança,
Em busca de outros mundos que não os vossos…

Excerto

2006-05-27T23:30:00.000+01:00

Quero afastar-me das pessoas. Vou manter a minha distância de segurança para impedir embates frontais.
Evitem-me.
Não quero falar com mais ninguém. Não quero que ninguém fale comigo! Que ninguém comente se estou gira, que ninguém fale da cor do meu cabelo, dos meus lábios rasgados. Chega de elogiarem os meus olhos.
Deixem-me.
Não quero mais sorrisos, nem simpatias, nem jogos de sedução. Quero estar sozinha. Apenas quero estar sozinha. Para sempre sozinha.
Esqueçam-me.
Não resta mais nada que possa dar a alguém… O mundo cegou dentro dos meus olhos.

GNM in Até ao Fim

Encontro-te

2006-05-25T17:49:00.000+01:00

Encontro-te!
Estás em todos os
lados:
vejo-te nas nuvens,
desenhada,
sorris-me em
fotografias,
na sombra adiada,
no gelo,
no fogo dos
dias.
És os meus gritos,
calados.
hoje, és as folhas do
jornal.

Rasgo-te!

Tranco-me
como um cofre
de cristal.
E em mim tudo se quebra.

O Amor esqueceu-se de nós.

Livro

2006-05-20T02:00:00.000+01:00

No dia 16 de Junho, Sexta-feira, pelas 21 horas, terá lugar o lançamento do meu livro “NADA EM 53 VEZES” , na Fnac do Cascais Shopping. Quero convidar-vos a estarem presentes neste lançamento; será um prazer poder partilhar este momento com todos vós.

São também todos e cada um de vocês que aqui me lêem, que contribuem para que continue a escrever. Assim, este livro é também vosso. Obrigado.

Eu quero voar...

2006-05-13T23:34:00.000+01:00

Eu quero voar…
voar
e só voar,
simplesmente.
Hoje,
ontem,
eternamente.
Voar como quem ama
e amar como quem voa,
e amar o céu
e amar-te a ti
e a toda a gente.

Voar sobre campos
dourados,
Rasgar nuvens
e sonhos
e mares
navegados.
Voar nas tuas
sombras,
silêncios
quebrados
E em todos os
lados.

E procurar nas
estrelas o
sabor,
nas nuvens o
calor,
a tua
cor...
(Serás azul?),

As esquinas do delírio

2006-05-08T14:10:00.000+01:00

Eu sou a força e a desagregação,
Sou o mais feio, doente, esfomeado,
Sou o mais pálido, míope, curvado,
Sou todos os deuses e a sua negação.

Dê-me fé, vendam-me uma religião,
Quero crer numa igreja, num Estado,
Eis tudo em que acredito: E=m.c2,
E o resto é cárcere, névoa, exploração.

Quem me rege é somente a natureza:
Eterna sabedoria, liberdade, pureza,
Tudo o que existe, que sorri, que voa.

Eu sou o fulgor, as palavras, a beleza,
Eu sou a escadaria sem fim e a leveza,
Eu sou o mar, o céu e a última pessoa.

Instante

2006-05-05T23:50:00.000+01:00

Esta noite
Percorrem-me as veias vagas gigantescas.
Esta noite nada é como é.
Desconheço-me.
Este ser tudo sendo nada,
Este estar entre…
Sinto o que nunca ninguém sentiu.
Ninguém sentiu!

Ninguém sentiu?
Quanta sobranceria nesses olhos,
Quanta presunção na ponta dos dedos,
Quanto pretensiosismo dentro de ti…

Amo-te todos os dias III (continuação)

2006-04-30T01:07:00.000+01:00

E embriagar-me no perfume do teu cabelo,
E morrer de inveja
Do tailleur azul que te abraça,
E sentir um tremor de fogo
Trepar-me quando me tocas.
E preencher as palavras cruzadas
De todos os jornais do café
Com as seis letras do teu nome,
Ignorando as instruções de preenchimento.
E fechar os olhos quando te quero ver
E tu não estás junto a mim,
E ver-te emergir
Na tela infinita da minha imaginação,
E cegar como se a luz do teu olhar
Fosse um raio de sol a incidir sobre o meu,
E finalmente abraçar-te e sentir-te
E delirar a ouvir-te
E viver,
E sorrir quando oiço
O homem chato das calças verdes
Perguntar ao empregado do café:
-Ó Mendes, quem é o palhaço que
Anda a dar cabo das palavras cruzadas?

O segredo da noite

2006-04-23T01:22:00.000+01:00

Olho o céu, apenas a frieza da noite escura!
Quem roubou as estrelas, deixando o céu apagado?
Esta noite, laquearam a veia audaz da loucura,
Fugiram as estrelas, escondeu-se a ternura,
E o céu é um velho castelo abandonado.

Segredando, chamei um anjo de asas prateadas,
Beleza serena, gestos dóceis, rosto suave e rubicundo,
Fitei-o com olhar velhaco de raposa experimentada,
E cravei o punhal na sua garganta ensanguentada
Deslizando-o suavemente, num gesto profundo.

As asas são minhas, elevo-me, estou a voar!
E a janela do meu quarto vai ficando mais pequena,
Num só sopro acendo o céu: Luz, estrelas, luar,
A brisa da loucura reapareceu, pairando no ar,
E a noite reluz, numa brancura de açucena.

Amo-te todos os dias II (continuação)

2006-04-17T23:41:00.000+01:00

Eu quero olhar-te nos olhos,
E ouvir o silêncio dos teus segredos
E a valsa das tuas emoções,
E arrepiar-me quando juntas aos lábios
A garrafa de água que o frigorifico gelou,
E chamar-te vaidosa ao descobrir-te
Maravilhada com os encantos do espelho,
E sentir os olhos presos ao teu decote em V,
E olhar-te com um nervoso miudinho
Enquanto lês as folhas de papel que escrevinhei
Como se fosses um César que com um mero gesto
Pode despedaçar as minhas pretensões de escritor,
E sorrir ao ouvir-te insultar a balança,
E segredar-te ao ouvido que és lindíssima
E não apenas para te confortar
Mas porque és mesmo lindíssima,
E ver-te sorrir com os olhos,
E ouvir os quinhentos decibéis do teu riso
Quando gostas do vinho que bebes ao jantar,
E ser surpreendido pelas tuas vontades súbitas
De nos amarmos nas posições mais esquisitas
E nos sítios mais improváveis,
E estar sozinho em casa
Mas falar alto como se estivesses a ouvir-me,
E ouvir-te dizer que me queres fazer feliz
E dizer que adoro o teu bolo de canela
E tu dizes, rindo, que me contento com pouco,
E dizer-te que pouco mais preciso
Quando te tenho a meu lado para enfrentarmos
Juntos esta aventura de crescer e voar
A que chamam vida…

Pedras

2006-04-11T15:59:00.000+01:00

Pedras. Reconheço-me nas pedras.
Nuvens violentamente negras e pedras
amontoadas de um castelo que ruiu.

O sol fundiu-se, a cidade está afónica.
O calor dos passos acesos
alenta este silêncio de vão de escada.

Musica longínqua, remota.
Um bêbado cambaleante fermenta na voz:
«Já não temos tempo…»

Calo-me
à luz implacável do tacto frio da ausência.

Calam-se as palavras,
seca a tinta da caneta,
é o grito do caos.

E assim perdemos tudo…

Fragmento

2006-04-08T15:00:00.000+01:00

Somente mergulho no amor,
Porque a vida é uma torrente de cascos,
Um ecoar de cristal, é uma brisa que passa…

Amo-te todos os dias

2006-03-31T15:50:00.000+01:00

Eu quero olhar-te nos olhos,
E ver-te afastar delicadamente o cabelo da cara
Enquanto encostas a cabeça à ombreira da janela da sala,
E agarrar as tuas mãos febris
Com as minhas mãos geladas
E dizer-te que as nossas mãos
São asas com que podemos voar
Para lá da pequenez desta prisão crepuscular,
E mergulhar na magnitude do mistério.
E ouvir-te dizer que voar é impossível
E dizer-te que entre nós não há impossíveis,
E ver-te procurar a serenidade num cigarro
E esconder-te o isqueiro debaixo da manta
Cor-de-fogo que cobre o sofá velho,
E ver-te ir à última gaveta do móvel de carvalho
E acender o teu cigarro com um dos infindáveis
Isqueiros que lá guardas,
E ir à última gaveta da tua alma
E de lá arrancar o teu enigmático sorriso.
E fingir que não percebo que enquanto nos beijamos
Me roubas, sub-repticiamente, o comando da televisão,
E falar-te acerca da rapariga das tranças ruivas
Que aparece, na magia dos meus sonhos,
Sentada no banco do jardim da lua,
E sorrir aos teus ciúmes de alguém que não existe,
E fingir que estou a tossir mais que aflito
E ver-te esmagar bruscamente o cigarro contra o cinzeiro
E refugiares-te no chá de cereja,
E ouvir-te elogiar as chávenas rubro incandescente,
Que trouxeste da viagem ao México,
Só porque sabes que não gosto daquelas chávenas,
E ver-te despir para tomar banho
E tocar-te como quem lê um poema em braille,
Como se o teu corpo fosse, simultaneamente,
Uma encruzilhada onde me perco
E um mapa onde me volto a encontrar,
E reter-te por séculos nos meus braços,
E fugir quando alcanças o chuveiro ameaçador,
E esperar ansiosamente que termines o teu banho
E beijar o calor da tua pele húmida quando regressas,
E sorrir ao olhar falsamente ressentido
Que lanças desde o sofá onde estás deitada
Com o cabelo molhado,
E ver-te ceder ao peso das pálpebras
Quando as horas pesam séculos sobre os olhos,
E adormecer junto a mim,
E ser percorrido pela profunda paz
Que emerge da perfeição daquele momento,
Perfeição que, felizmente, não tens:
Gosto de ti, não apesar dos teus defeitos,
Mas com os teus defeitos. Todos.
E tocar-te uma vez mais,
Mas querer também deixar-te dormir,
E acordar antes de ti,
E ir à padaria buscar pasteis de nata
E ver-te deliciar com eles
Sem te importares de semear a cama com migalhas
Enquanto eu me delicio com o teu sorriso,
E ver-te beber sumo de laranja
Segurando o copo com as duas mãos,
E pressentir que te conheço há sete vidas
E que afinal tudo isto faz sentido
Porque tu existes,
E perceber a sorte que tive em te encontrar
No meio de seis biliões de seres humanos.
Eu quero olhar-te nos olhos,
E…

Avidez inquieta

2006-03-26T00:57:00.000Z

Mundo: Obsessivo. Pestilento. Sério demais.
Erguido à luz desse pecado original.
Sejamos humanos: Errantes e banais,
Nos teus becos não há nada de fatal.
Por que não aprendeste a sorrir, homem primitivo?
E a alcateia que somos teria um uivar diferente:
Submerso o mundo amargo e intempestivo,
Nós, eternas crianças num mundo surpreendente.
Será do dia em que foi inventado?
Um dia pintado a cinzentos depressivos,
Um dia trémulo, ausente, demorado…
Seriedade, de onde jamais partiremos vivos.
E nos flancos de outro dia de semblante sério,
Sufocado pelo tédio dos dias sempre iguais,
Estilhaça a fadiga e emerge o mistério
Da nossa íntima condição de mortais.
E, vazios, despedimo-nos da vida,
No silêncio de um dia: O dia final.
Cosmos, quartzo, existência esquecida,
Maçada aborrecida… Mais um funeral.
Nem caos nem dúvidas. Tudo simples e claro.
Para quê o árduo desvelo da incerteza?
Esta noite quebro o cálice onde amparo
O orvalho amargo de séculos de tristeza.

Matem os poetas!

2006-03-21T00:20:00.000Z

A Daniel Filipe

Nas páginas anteriormente brancas dos livros inúteis,

Nas velhas caixas de recordações de jovens sentimentais,

No tronco apunhalado da árvore centenária do jardim,

Nas últimas folhas dos jornais locais que ninguém lê,

Letras em cadência de verso denunciam a sua existência.

Em letras pequenas

Do tamanho do amor, da esperança, da saudade,

Versos anunciam que uma pequena alcateia de mulheres e homens,

Guiados por corações sem rédeas,

Escreveu sentimentos proibidos

Em horas de solidão,

Inventando uma subversão a que chamam poesia.

Uma alcateia de mulheres e homens livres,

Com fome e sede de infinito,

Soube dar vida a letras esquecidas.

Basta-lhes um sonho.
A noite.
A paixão.

A beleza de um olhar reluzente.

Armados com caneta e papel,

Camuflados com um olhar humilde

Que disfarça uma insuportável dignidade,

Mulheres e homens inundam a terra árida do mundo,

Com palavras viciosas sob a forma de poemas.

É urgente travá-los antes da contaminação colectiva,

Antes que a epidemia se espalhe

E a poesia se torne numa doença universal.

Justificam-se medidas drásticas.

O presidente que decrete o estado de sítio.

Alerta vermelho!

Mobilização geral!

Chame-se o exercito, a marinha,

Ordene-se que os navios de guerra estejam a postos,

Os aviões devem carregar mísseis e voar imediatamente,

As forças de segurança devem procurar cidade-a-cidade,

Vasculhar bairro-a-bairro,

Revistar casa-a-casa.

Sem esquecer as escolas, os cafés, os jardins…

Existem penas exemplares para quem não denunciar os criminosos,

A situação assim o exige.

Está em causa o futuro da Humanidade.

O futuro do sistema económico que construímos,

O futuro dos desenvolvimentos científicos e tecnológicos,

O futuro das nossas vidas conquistadas com suor e trabalho.

Não se deixem vencer pelo cansaço:

Encontrem-nos!

Só quando conseguirmos eliminá-los poderemos viver em paz.

Num qualquer local desconhecido,

Mulheres e homens perigosos escrevem poemas.

Descurando as suas tarefas sociais,

Semeiam no mundo hieróglifos compadecidos.

É imprescindível intensificar as buscas.

E ao encontrarem esses infames

Esgrimindo verso após verso de caneta em riste,

Não hesitem:

Disparem!

Mesmo que seja amigo de infância:
Disparem!

Colega de escola:
Disparem!

Jogaram juntos com a mesma bola:
Disparem!

Ofereceu-vos da sua comida quando tinham fome:
Disparem!

É possível que sintam uma compaixão tolerante

Quando os descobrirem indefesos perante a vossa espingarda.

Não se deixem comover:

Apertem o gatilho e calem-nos para sempre!

Para bem do mundo,

Procurem a alcateia de mulheres e homens que inventaram a poesia.

É preciso encontrá-los antes que seja tarde...

Perto da fronteira solar...

2006-03-17T15:15:00.000Z

Perto da fronteira solar,
ainda sob a luz condenada da noite,
escrevo sobre esse silêncio febril
na penumbra de uma chama tremida,
essa tempestade de águas turvas,
esses olhos ardidos pela insónia
convertidos em cegueira sem limites:
Escrevo sobre o amor.

É-se enfeitiçado como um bosque
onde sopra a brisa floral da Primavera,
incendiado como um bosque inundado
pela secura do sol espesso de Verão,
desnudado como um bosque suspenso
alcançado pela luz dourada do Outono,
condenado ao frio glaciar como um bosque
invadido pela brancura da neve do Inverno,
derrubado como um bosque prisioneiro
de um novo condomínio de luxo.

É-se rasgado e devorado como carne.

Tudo não passa de um clamor vertiginoso,
de uma miragem no horizonte embriagado,
obsessão desenhada pelas nuvens,
perfume enresinado dos pinheiros,
sempre passageiro e perpétuo,
queimado pela inocência demoníaca
dos corpos alagados de suor.

Mas escreve-se sobre amor como se existisse!
Como se fosse algo detido na palma da mão,
pedido emprestado, roubado, comprado,
demonstrado no vértice das palavras,
dnunciado com arrebatação do interior
do bosque inóspito que somos.

Tudo são feridas encerradas
nos aneís de fogo que assombram
as paisagens por conquistar.
Na linha universal do horizonte
está escrito que o mecanismo puro
a que chamamos amor,
não é mais que um fugaz acaso,
uma alucinação errante,
condenada desde sempre
ao esquecimento.

Instante elevado

2006-03-11T02:30:00.000Z

Tudo são chamas, talvez enganos.
Daqui a pouco, quando amanhecer,
Vou incendiar orvalhos, oceanos…
Golpear o peso torpe dos anos,
Secar orquídeas… Deixar de ser.

Não quero acompanhar-me mais.
Tic-tac tic-tac… eterno. Impaciência.
Incerteza: Afundar? Atracar ao cais?
Afundar? Sempre! Atracar? Jamais!
Antes a morte que a sonolência.

Morrer é beijar o infinito.
Para onde vou o céu é vermelho!
Inferno, quero-te real e não mito,
O infinito e eu somos um só grito,
Beijar o infinito é beijar o espelho.

Mundo? É só um cemitério girante.
Em mim não existe último desejo,
Tudo será arrebatamento, doravante,
Instante! Afirma-te, lendário instante.
Beijo-te infinito. O primeiro beijo…

Route 66

2006-03-06T16:06:00.001Z

Ignição. O súbito uivar do motor,
Nada. Apenas a certeza da incerteza,
Sempre tão certa como o desamor,
As pontas dos dedos denunciam o tremor,
O infinito binómio esperança e tristeza.

Saint Luis, no teu céu perde-se o arco,
Na garrafa vidrada deixo a minha mensagem,
Que navega o Mississipi como um barco,
E em busca do infinito eu sonho e parto.
E a garrafa navega para longe desta margem.

No Park-in Theatre foge-me a realidade,
Hoje, a solidão assola o Garden Motel,
As paredes, entranhadas de humidade,
Denunciam décadas de amor e saudade
Da fantasia deslocada dos corpos mel.

Bridgeport tem a magia da cidade perdida,
Ninguém! E se lá te encontrasse?
Na cidade abandonada e esquecida
Vivem séculos de memória e de vida,
Que ruiriam no momento em que te amasse.

No Texas fita-me o sol fervente,
Escorre-me pelo rosto o suor salgado,
O Cadillac Ranch está aqui, á minha frente,
A arte, sempre igual, é sempre diferente,
Glenrio tem a secura do sonho abandonado.

Novo México, a imensidão da recta sem fim,
Eu, o deserto, e os postes de electricidade,
Mergulho na solidão, esqueço-me de mim,
Olho o espelho retrovisor: Existo sim!
Fervilham os sorrisos de ansiedade.

Arizona, descubro empedrados arvoredos,
Flagstaff devolve-me a gente, a multidão,
No Grand Canyon o sol nasce entre os rochedos,
Será um sonho? Não há consciência nem medos,
O fim está para breve… Não… Agora não!

Na California pressinto o aroma de maresia,
Steinbeck chamou-lhe a «terra da morte»,
Mil e uma cidades abandonadas… fantasia,
Ensaio as primeiras linhas de poesia…
Continuo vivo. Será azar? Será sorte?

A Route 66 chegou ao fim. Está terminada…
Los Angeles espreita-me de relance, ansiosa,
Breverly Hills… atravesso a cidade plastificada,
Santa Monica, o Pacífico é a beira da estrada,
Resta-me a memória da viagem audaciosa…

É ter fome, é ter sede de infinito…

A carta

2006-03-01T02:21:00.001Z

Vida, cansei-me de ti.
O meu cálice do tédio transbordou.
Toda tu és apenas um enorme
Vácuo sem qualquer significado.
Estou farto das esperancinhas graciosas
Com que me manténs preso aos teus grilhões,
Enfastiado da tua pobre realidade,
De onde não posso fugir
Sem ser através destas letrinhas que,
Bem sei, sempre o soube,
Nada valem.
Nada.
Absolutamente nada.
Esta noite pensei em todos os sonhos
A que tu, madrasta, me impeliste.
E sorri.
Por que não me fizeste outro?
Empregado de escritório
Que sonha com o subsidio de férias?
Por que não me deixaste ser o mendigo
Cujo maior sonho é ter um par de sapatos?
Este noite, Vida, não suporto as tuas dúvidas pueris,
Estou cansado das tuas problemáticas existenciais
De adolescente de treze anos
Com o rosto semeado de borbulhas.
Não Vida, não.
Estás enganada.
Não tens treze, tens vinte seis.
Mas talvez devêssemos agir,
Uma última vez, como adolescentes.
Como aqueles adolescentes que namoram
Durante o intervalo grande,
(Aquele de trinta minutos ente as aulas
De matemática e educação física),
Nas alas desertas do liceu.
Até que um dia,
Ele percebe que é bem mais útil
Aproveitar o intervalo grande
Para jogar à bola com os amigos,
Até porque se não o fizer vai perder, para o Gordo,
O lugar na equipe de futebol da turma.
E ela percebe que aquela história
De ter hora marcada para o jogo dos beijos
Pode ser, por vezes, aborrecida.
Muito aborrecida.
Talvez devêssemos dar um tempo.
E eu, descansaria por uns tempos
Nos braços desconhecidos da morte.
E tu, dar-te-ias a alguém diferente de mim,
Alguém que te amasse de verdade,
Alguém que não merecesse ter-te perdido.
Aquele amante a quem tu abandonaste
Segundos antes de confessar
O grande amor que o percorria.
Sabias que esse amor está até hoje a ameaçar
Explodir-lhe o peito como uma granada?
Vá lá, dá-lhe uma última oportunidade…
Vida, antes olhava-te, e o brilhozinho
Bem no centro dos teus olhos, seduzia-me.
Eras fogosa. Fascinante…
Toda tu eras cor, e forma, e sonho, e luz.
Esta noite, olho-te, e o que vejo?
Um vazio. Apenas um vazio.
Estou cansado das tuas euforias,
Dos teus contentamentos impassíveis,
Das tuas noites em branco
Com a face colada à vidraça
À espera que algo que não sei o que é.
Estou farto das tuas mentirinhas,
Dos teu jogos de sorte e azar,
Farto das lágrimas que me enevoam
Os olhos. Se ao menos estivessem esburacados…
Talvez cegando consiga ver.
Vida, esta noite vou sair até de madrugada,
Não me telefones, não me procures,
Se conseguires, nem sequer penses em mim.
E quando eu regressar, cambaleante,
Se algum dia eu regressar,
Vou dormir no sofá verde-seco da sala.
Vida, acredito que sim,
Acredito que não tenhas culpa.
Talvez eu tenha mudado…
Talvez esteja diferente…
Mas estou farto,
Farto de esperar pelo que nunca acontece,
E como bem sabes,
Eu nunca gostei de esperar.
Perdoa-me Vida,
Mas esta noite,
Eu deixei de te amar.

Aresta do sonho

2006-02-28T00:16:00.001Z

Esta noite trepei pelas esquinas da estrela cadente,
E ali te encontrei, sentada no banco do jardim lunar.
As flores estremeceram, sorriste, voaste levemente,
Deste-me a mão, agarrei-a, e ensinaste-me a voar.

Viajámos para o inverso da languidez dos sentidos,
Com um só beijo, inundámos de fogo o céu escuro,
Silêncio de cristal… Navegam dois loucos perdidos,
Duas borboletas gigantes, em busca do pólen puro.

Unimos forças e invertemos a rotação deste mundo,
Flutuando como as barcaças nos canais de Veneza
Atingimos o sol, trespassámos o dourado profundo,
Com as doces pás da fantasia sepultámos a tristeza.

Até que se apoderou de mim a vil sensação do medo,
Num irreconhecível instante, temi não conseguir voar.
Trriiim!!! O despertador uivou estilhaçando o enredo,
Que maçada decepcionante, ter que voltar a acordar.

O mundo inteiro

2006-02-23T02:45:00.001Z

O mundo inteiro. Todo! É meu. Mesmo sem ser meu.
Vive dentro deste corpo escanzelado o mundo inteiro,
O nosso mundo invicto: O único. O real. O verdadeiro.
Aquele que nunca ninguém viu, e nunca ninguém leu.

Nos mares do meu sangue nadam peixes prateados,
Navegam barcas com velas branco-sujo triangulares,
No céu do meu peito envolto em cores crepusculares,
Voam pássaros exóticos em voos livres e inesperados.

Na estrada árida das minhas mãos, uma rapariga ruiva,
Vestida com solidão, sorri aos fantasmas e aos medos,
Trago a lua ofuscante - hoje cheia - na ponta dos dedos,
E a alcateia, do bosque inóspito da alma, dança e uiva.

Vivem nas árvores dos meus braços os filhos rejeitados,
Dragões de garganta afogueada, e corajosos cavaleiros,
Os bandidos cobardes, e os mais bravos dos guerreiros,
Descansam na sombra amarga os amantes mal amados.

Na terra dos olhos dorme a mendiga do metro de Picoas,
Esvoaçam sobre o lago das lágrimas borboletas coloridas,
Mergulham os perigosos assassinos, e os tristes suicidas,
Mergulho eu, mergulhas tu, mergulham todas as pessoas.

Atravessa o rio salgado da minha boca um barco a remos,
As ruínas de Palatino estão nas curvas dos meus ombros,
Tudo o que resiste e existe em mim são só os escombros,
Só as saudades da saudade dos beijos que já não demos.

Sede

2006-02-18T18:31:00.001Z

Solidão nua! Apenas as estrelas, imóveis e rutilantes,
Me lançam olhares transparentes no céu semiescuro.
E eu, o homem sempre seguro de sorrisos confiantes,
Desvaneço aqui, nos braços da noite do dia mais duro.

Despedaçam-me saudades de tudo o que desconheço.
Sede! Sede de água fresca. Só me servem vinho tinto!
Estou seco, vazio, como um rio sugado no sol espesso,
Ferve o meu leito. Sê a água! Sê tudo o que pressinto!

És tu! Pressinto-te muito mais que um quadro bonito,
Muito mais que a doce cegueira dum breve devaneio,
Escrevo. Escreverei sem fim, nas sombras do infinito,
Para lá dos teus olhos… Que renasço quando os leio.

Renasço, durante o sono pacifico, como uma crisálida,
Tranco no sótão vinte e seis anos de sangue e mágoa,
A minha sede rescreve-se, mesmo que tímida e pálida,
Para ti, cristalizo esta noite em versos escritos na água.

Alucinação

2006-02-14T18:42:00.002Z

Hoje, catorze de Fevereiro de dois mil e seis,
Permaneço. E nada me interessa realmente.
Nem Pessoa, nem Baudelaire, regras ou leis,
Nem sonhos, nem esperanças, vidas ou gente.

Verdade? Não! Quero reinventar-me incessante,
A verdade é tão sólida como o sangue das veias,
Nesta esfera vã, grande, pequena, azul, girante,
Nada é verdadeiro, nada é falso, tudo são ideias.

Não acredito em sábios, somente na loucura,
“Criança prodigiosa que não sabe ortografia”?
Prodigiosa é a brisa que voa na noite escura
E invade o meu peito com o perfume fantasia.

Acredito em ti. Acredito em tudo o que dizes.
Tudo em ti é teu. É real. Mesmo sem ser real.
A realidade ora são trevas, ora são dias felizes,
Hoje galerias solitárias, de arquitectura ogival.

Depois, no silêncio cru, quebramos a parede,
Olho-te. Vejo-te. Vês-me? Mas onde estamos?
Senta-te. Bebe deste cálice, mata essa sede,
Descansa de ti sob a sombra dos meus ramos.

Tens olhos cor-de-amêndoa suave, misteriosos,
São iguais, tão perfeitamente iguais aos meus,
Doces, geométricos, transparentes, audaciosos,
Mas são tão diferentes dos meus, são os teus.

Teus. E apenas teus, como o são estes versos,
Sabes rasgar o céu! Quem te ensinou a voar?
Como consegues unir dois mundos dispersos?
Como consegues fazer-me continuar a sonhar?

Irrealidade, bem sei. Mas pouco me importa…
Pouco me importa porque sei que nada é real!
Só galerias solitárias, com paredes sem porta,
O resto são delírios, as minhas flores do mal.

Como dramaturgo russo, amor e dor na alma,
Em que viajem mais doce fui hoje embarcado…
Foi uma viagem estranha, ora feroz, ora calma,
Desembarco no vértice do horizonte alucinado.

Corrente...

2006-02-12T20:45:00.001Z

E assim, correspondendo ao desafio da Lique, a corrente das manias chegou a este blog!

As regras do jogo

"Cada bloguista participante tem de enumerar cinco manias suas, hábitos muito pessoais que os diferenciem do comum dos mortais. E além de dar ao público conhecimento dessas particularidades, tem de escolher cinco outros bloguistas para entrarem, igualmente, no jogo, não se esquecendo de deixar nos respectivos blogues aviso do "recrutamento". Além disso, cada participante deve reproduzir este "regulamento" no seu blogue."

Eu não gosto de hábitos. Se não soubermos viver, toda a nossa vida acaba por se tornar um hábito. Prefiro fazer algo uma única vez e sentir o que faço, do que fazer algo por hábito maquinal sem apreciar o momento.
Manias? Não sei se assim as posso chamar...
Assim, vou revelar cinco coisas que gosto de fazer, e que a maioria das pessoas não faz - acho eu!
Ficaram excluídos os verdadeiros prazeres secretos. Aqueles que são meus. Apenas meus. É que perder as chaves, a carteira, o telemóvel, ou mesmo o juízo, acontece todos os dias a muita gente e ninguém se importa. Mas perder os secretismo dos pequenos prazeres, não é fácil.

1- Durmo com as janelas abertas, mesmo quando está frio. O sono assim é mais revitalizante.
2- Adoro chá de canela. Inspira-me! Bebo dois ou três chás de canela por dia.
3- Gosto de andar à chuva. Percorre-me uma sensação de liberdade sempre que as gotas da chuva me escorrem pelo rosto, especialmente quando são as primeiras chuvas de Outono.
4- Gosto de repetir uma palavra vezes sem conta, de forma rápida e seguida. Até que chega um momento em que a palavra perde o sentido e a densidade. É nesse momento que a palavra se revela na plenitude, e consigo compreendê-la verdadeiramente. Mas as palavras são com as pessoas: Algumas não se revelam facilmente…
5- E falando em pessoas, perco-me em conversas intermináveis com a mulher que está todos os dias na escadas do metro de Picoas. Está velha e gasta. Diz-me que foi a mulher mais bonita do seu tempo. E eu acredito. Não sabe ler nem escrever. Não entende nada de política, nem de filosofia, nem literatura, nem economia. E é das pessoas mais sábias que o autor destas palavras conhece. Ganhem coragem, e quando passarem por lá falem com ela. Vão surpreender-se…

E já está.
Foi mais fácil do que eu pensava…
Bem, vou ter de escolher cinco cúmplices para continuar a corrente… Cá vai:

A Paula
A Cacau
A Neith
A Drems
A Lésse

Continuem a sorrir!

Jardim do Éden

2006-02-10T02:20:00.001Z

Descobri que não existo realmente.
Sou apenas fruto da minha imaginação.
Toda a minha vida não é mais que um jogo imaginário.
O meu mundo, escrevi-o ao meu gosto.
Vivo num paraíso particular:
O meu Jardim do Éden.
Sim! Escrevi-o ao meu gosto,
Escrever é a única coisa que me prende,
A única coisa que me liberta,
Aqui, no mundo dos homens…
É a sensação mais lasciva e hipnótica que já vivi.
É arder no fogo da minha imaginação.
Queriam-me um cidadão bem comportado?
Queriam-me aparente, frívolo, domesticado?
Jamais serei rato da gaiola de testes de ninguém.
Renasço sempre que o meu cérebro
Explode como uma granada.
Não temo a insanidade.
A cada dia que passa a folha do calendário cai
Como as folhas das árvores no Outono,
E a cada novo dia que olho o calendário
Sei que posso estar a olhar para a data da minha morte.
Livrem-me da neblina cinzenta do quotidiano,
Da vidinha dos dias insípidos, secos, descolorados…
Na minha vida quero que tudo seja mítico,
Ou que tudo esteja morto.
O meu mundo envergonha o arco-íris,
A realidade é sépia como uma fotografia velha.
Nada é tão decepcionante como viver a realidade.
Basta de pensar nela.
Vou apagar a luz e abrir o portão...

Leva-me a ver o mar...

2006-02-05T23:50:00.000Z

Não sou um homem, sou um exército inteiro,
Em alerta vermelho, aguardando o momento,
Em que o tempo, silencioso como um mosteiro,
É rasgado pelo aroma das tuas palavras ao vento.

Estremeço. Invade-me a noite suspensa, inumerável,
Esta é a minha última noite. Deixa-me encontrar-te…
A minha vida é uma avenida solitária, interminável,
Onde não existe o mar, mas só alguém a sonhar-te…

Misteriosa… Já não preciso de te ouvir nem de te ler,
Vejo, ao longe, os teus sinais de fumo a pairar no ar,
Para lá da montanha mágica, onde a sede de viver,
É a cor das paredes da casa que escolhi para morar.

Num único golpe, despedaço os nossos universos,
E refaço-os num só, onde podemos crescer e voar,
Advinhas-me triste, só o sou no reverso dos versos,
Mas faz-me ainda mais feliz… Leva-me a ver o mar.

Miragem Rodopiante

2006-02-02T03:46:00.001Z

No meu mundo os candeeiros não brilham na rua,
Não são precisas fórmulas, nem planos futuros,
Eclipsou-se o sol, despedaçou-se em cacos a lua,
Elevaram-se as pontes, derrubaram-se os muros.

Não se sabe tudo, sabe-se apenas o suficiente,
Com um archote dourado queimou-se a certeza,
Paira no ar o perfume pueril da loucura resistente,
Sorve-se um cálice na alegria, sorri-se na tristeza.

No meu mundo poetizo-te à noite, secretamente,
Arde-me o sangue em labaredas desengonçadas,
E os meus olhos observam-me a arder, friamente,
Devoram-me dicotomias infinitas e inconfessadas.

A fantasia silenciosa renasceu, trajada de bailarina,
As estrelas comovem-se com tais gestos afinados,
Consagrando a dança mais pura, suave, cristalina,
Celebrando a alma, no mais límpido dos bailados.

Tocarei este violino, até que as cordas se rasguem,
Quero enlouquecer o tempo do teu bailado sem fim,
Poetizar-te, até que as palavras cruas me engasguem,
Até que as chamas me sorvam vivo, até fugir de mim.

Vigília

2006-01-30T00:55:00.001Z

Pousaste as armas e abandonaste-te à dor,
Julgas-te só, perdida numa floresta maliciosa,
Na tua pele, pálida como uma magnólia em flor,
Desliza a lamina cortante de uma dor silenciosa.

Irradia dos teus olhos a tristeza envergonhada,
Daquelas que se descobrem ao virar da esquina,
Ao tropeçar numa miragem, suave e adocicada.
Crueldade, a que a vida nos impele, nos destina.

Eu estou aqui. Nunca estiveste só, minha querida,
Vou secar as tuas lágrimas com todo o meu calor,
Serei a água fresca que corre nos rios da tua vida,
Serei a esperança que te traz de volta o esplendor.

Serei o pão da tua mesa sempre que tiveres fome,
Serei o fogo flamejante que te aquece na noite fria,
Serei o ar puro que respiras, que em ti se consome,
Serei o amigo recôndito que te abraça ao fim do dia.

Violeiro

2006-01-26T17:58:00.001Z

Sou um velho violeiro. Construo o último violino.
Reflexo de décadas de mil mágoas esconjuradas,
Ásperas como abismos de encostas escarpadas,
Num regresso à realidade, cruel como o destino.

Eternamente adiado, agora inevitável e repentino,
Materializam-se, em série, as imagens desfocadas,
Stradivarius é um mito diluído em águas passadas,
Esta é a obra derradeira, de som perfeito, cristalino.

Ora forte, perfeitamente profundo, grave e cavernoso,
Ora leve, ligeiramente ondulante, agudo e misterioso,
Capaz de fazer quebrar o cristal das vidas audaciosas.

Será o violino perfeito: obsessivo, exacto, luminoso…
Fruto de goivas, escopros, plainas, e rigor minucioso,
Eternamente nessas tuas mãos, suaves e fervorosas.

Abraça-me

2006-01-21T18:36:00.001Z

Como um fantasma misterioso, tu, sejas quem fores,
Levitas, invisível, nos vis corredores do meu mundo.
Desconheço-te. Ignoro os teus traços, as tuas cores,
Mas sinto o teu cheiro, um suave perfume profundo.

Quando te verei atravessar a minha sala? Perdoa-me.
Sim, perdoa-me por denunciar esta pueril ansiedade,
Mas o crepitar das palavras contagiadas, magoa-me.
Dá-me um sinal. Diz-me que existes. Que és verdade.

Existo só no fim da noite, onde existes tu, verdadeira.
Estou enlouquecido, tão perfeitamente enlouquecido,
Que vou encontrar-te entre as sombras da vida inteira,
Olhar-te nos olhos, respirar-te, encontrar-me perdido.

Emerge agora deste desconjunto de sonhos e poesias,
Existes em mim, tudo o que sou, que escrevo, que faço.
Vem, sem perder tempo. Vem até mim, de mãos vazias,
Dá-me a melhor prenda que jamais recebi: o teu abraço.

simples sabor da água límpida

2006-01-14T01:09:00.001Z

os homens medem-se pelos gestos
todas as cores que derramam
são absorvidas pela tela da vida
escondem-se por trás de títulos e vitórias suadas
escondem-se por trás de bens
efémeras dádivas
na hora do crepúsculo todos estaremos nus
o meu crepúsculo é o teu crepúsculo
a minha casa é a tua casa
o meu mundo é o teu mundo
tu e eu somos o universo inteiro
falhado como um poema
qualquer poema é um falhanço
se não fosse um falhanço não seria poema
antes o fervor líquido de duas bocas comprimidas
consagrando a insolência dos corpos em chamas

os únicos lábios que beijámos foram os das nossas feridas

somos a desordem da ordem podre
somos ordem
eucaliptos enfileirados
amor de infinitas reticências
amor que não está morto
amor que não está vivo
tu és apenas tu
eu sou apenas eu
amor é apenas amor
ideia
não se pode aprisionar nas algibeiras
não tem alfandegas nem fronteiras
nem palavras nem barreiras nem maneiras
ébria simplicidade

soterraste a chave da última gaveta de mim
mar salgado perdido para sempre
a verdade não mergulha em água doce
foi ferida por um leito espinhoso
respira na alma nua atingida pelo fogo
sufoca-me na garganta o grito de reinício
como se a vida não existisse para além da tua carne
indefinição do leito abstracto

onde tudo acaba tudo recomeça

retiro os escombros do peito
e construo dentro de mim uma nova casa
com vista para o impossível
mas os tijolos sangram
como se estivessem a ser utilizados
para a construção de um túmulo
jamais
estou mais vivo que a própria vida
direi à morte quando vier
de mansinho ao meu encontro
durante os próximos cem mil anos

caminho pelas palavras para um eu desconhecido
só quem sabe o que é
pode escolher o que quer ser
não quero saber o que sou
caso seja alguma coisa
o desconhecimento é a minha única verdade

Diálogo dos deuses

2006-01-09T03:37:00.002Z

- A Terra está apagada! Não carreguei no interruptor.
Quem foi que a apagou? Responde-me. Não te cales.
- Crashou! Sobrecarga de informação, deficit de Amor,
Eles crêem que o Amor é a causa dos seus males.

- Como podem crer nisso? Alguma vez amaram?
- Duvido. Nunca vi Amor nesse canto do Universo,
Mas uns loucos, chamados poetas, já o sonharam,
E sozinhos, insistem em procurá-lo verso após verso.

- Pobres Humanos… Quão grande é a sua cobardia,
Têm muita pena de si próprios, para saberem amar.
E arrastam-se pelos becos da vida com a alma vazia,
Nada. Absolutamente nada. É tudo o que vão encontrar.

- E continuam a dizer-se Humanos! Suprema ironia.
- É mesmo muito estranha essa gente lá da Terra…
- Mas quem sabe se não vencem os medos, e um dia,
Saboreiam o sublime prazer que só o Amor encerra.

Quando o mundo avaria

2006-01-07T00:17:00.001Z

Gosto quando o mundo avaria!
Sou percorrido por um espectro de liberdade
Sempre que o comboio pára sem motivo,
Sempre que a electricidade falha
E os interruptores não obedecem ao meu comando,
Sempre que a tempestade me retém
Por tempo indeterminado no aeroporto,
Sempre que o mundo pára de girar
No seu sentido previsível.
Aí, sinto-me de novo criança:
Assola-me uma curiosidade infantil,
Percorrem-me expectativas pueris
Acerca do que irá acontecer a seguir,
E sou livre!
Estou liberto da responsabilidade
E tudo o que tenho de fazer é simples:
Esperar. Só esperar.
Mas o mundo retoma sempre
A sua normalidade decrépita:
O comboio arranca de novo,
Os técnicos corrigem a avaria na rede eléctrica,
A tempestade rende-se e o avião levanta voo.
E volto a lembrar-me que sou adulto,
E com essa lembrança recai sobre mim,
A neblina cinzenta do quotidiano,
A memória das oportunidades perdidas,
A amargura das desistências fáceis,
A frustração dos objectivos falhados,
Quando ainda existiam objectivos.
E retomo a noção da distância que
Existe entre mim e o mundo ordenado.

Água

2006-01-05T13:34:00.001Z

Antes costumava acordar tarde
Só para sonhar um pouco mais.
Quando é que te conheci?
Foi na Segunda-feira passada?
Foi há vinte anos?
Não me lembro.
Ou talvez não queira lembrar-me…
Não preciso de me lembrar.
Hoje, dormir para sonhar
Parece-me perfeitamente inútil.
É como construir um poço junto a um rio.
A água já lá está,
Não é preciso procurar mais por ela.

Vácuo

2006-01-02T17:58:00.005Z

Silêncio oco. Apenas o crepitar da lenha na lareira.
As pálpebras tornam-se pedra. Aconchego-me no divã,
Mantendo os olhos fixos nos vidros da janela soalheira,
Onde observo o hoje, igual ao ontem, igual ao amanhã.

Um formigueiro (serão pessoas?) circula sem sentido,
Desfila pelas ruas em busca da prometida felicidade!
Felicidade! De todos, és tu o vocábulo mais pervertido,
Não existes, mas fazes crer o contrário. Vil maldade.

Jaz uma estátua ridícula, bem no centro desta rua,
Ditadorzito outrora, hoje pousa-pombos empedrado,
De olhar fixo num outdoor com uma mulher seminua
Que exibe nas mãos um pequeno telemóvel prateado.

Com cabelo cor-de-trigo, camisa branca e gravata,
Desfilam dois jovens profetas, detentores da verdade,
Dizem ter respostas para esta angustia que me mata,
No primeiro livro de anedotas da história da humanidade.

Só eu é que não encontro em livros resposta nenhuma!
Uiva um vendaval de “perguntas pueris” dentro de mim.
Vinte seis anos de dúvidas! E certeza, se tenho alguma,
É que sei tanto agora como sabia no primeiro dia do fim.

Cristal

2005-12-29T18:14:00.001Z

Já cometi tantos erros na vida,
Já perdi tanto tempo.
Havia um menino louro
Com faces rosadas como um irlandês embriagado.
Para onde se vai quando se morre?
Para onde fui?
Talvez a vida seja mesmo assim,
E esteja apenas diferente.

A espuma do fogo

2005-12-26T23:34:00.001Z

Como se fosses um poema em braille, toquei-te.
Estremeceste como sinal de transito ao vento.
Fitei os teu lábios tingidos de rubro e beijei-te,
Beijei o passado, a eternidade, o momento…

Semicerraste os teus olhos negros fuzilantes,
Tens na boca o sabor de um cálice de poesia,
Esquecidos do mundo, perdidos como amantes,
Reinventámos o equinócio duma noite sem dia.

Os nossos olhos lançam chamas voluptuosas,
Somos a esperança, a paixão, o êxtase, o prazer,
Libertos, sem pudor, em sinfonias silenciosas,
Reduzindo o universo aos nossos corpos a arder.

O teu coração, esse musculo cadente e sangrento,
Que desafia a noite com o brilho de rubi afogueado,
Faz-me esquecer que o mundo é um beco lamacento
Que percorremos aos círculos num caminhar atolado.

Adeus...

2005-12-21T03:02:00.001Z

Tudo está morto. Incorrigivelmente morto.
Como pode morrer algo que nunca viveu?
Desperto a meio da noite, triste e absorto,
Foi um sonho que tive. Nada aconteceu.

Foste embrulho cúbico em papel fantasia,
Enfeitado com um laço de todas as cores,
A felicidade é assim: intermitente e fugidia,
São sempre passageiros os amores e dores.

Nunca fiz mais nada que renascer e morrer.
Renasço nu. Morro com a roupa de Domingo,
O êxtase é uma torrente para além do prazer,
Como posso sobreviver se só eu os distingo?

Não suporto este silêncio dos gritos da alma,
Mantenho-me firme no silêncio das emoções,
Num afago terno, a noite aconselha-me calma:
“É sempre intrincado o regresso das perdições.”

Dormes. Eu afasto-me de ti em bicos de pés,
Sonhas. Os sonhos são só teus. Apenas teus!
Caminho para a porta, desconheço quem és,
A palavra mais triste é a palavra “Adeus…”

Tu

2005-12-19T00:36:00.001Z

Eclipsaste com um sorriso as tempestades violentas,
E com um simples toque das tuas mãos cariciosas,
Transformaste o céu de nuvens espessas e cinzentas,
Num veludo azul, com delicadas nuvens plumosas.

Emprestaste ao vento o teu perfume de maresia,
Em redor pairam aragens do teu aroma refrescante,
Esse teu cheiro é sonho, é esperança, é poesia,
O sol intimidou-se perante o teu olhar cintilante.

Fizeste do mundo uma contemplação maravilhosa,
E em cada vale, em cada rio, em cada colina…
Pairam reflexos suaves da beleza despretensiosa,
Que resplandece de ti e generosamente os ilumina.

Roubaste-me as lágrimas. São orvalho prateado!
Refizeste cada uma das tristezas numa nova flor!
Partamos agora. O caminho é longo e acidentado,
Até chegarmos à perdição dos eucaliptos do amor.

Caminho

2005-12-16T17:46:00.001Z

Estou descalço, seguro os sapatos na mão,
Esmago cacos de vidro com pés sangrentos,
Sorriso afivelado, sem tempo para lamentos,
Enquanto percorro o meu caminho da ilusão.

Ora avanço e digo sim, ora paro e digo não,
Os meus dias ora são azuis, ora são cinzentos,
Sempre assaltados por mil e um pensamentos,
Temo rasgar o peito com o bater do coração.

Como é doce sentir-me vivo, mesmo sem norte,
Como gostaria de ser o decisor da minha sorte,
E acabar de repente, enquanto a vida assim corre.

Dama de negro, leva-me agora para o teu forte.
O segredo da imortalidade é desejar a morte,
Só quem deseja loucamente a morte nunca morre.

Fragmentos do incêndio

2005-12-13T16:07:00.001Z

Hoje amanheci pouco depois das oito horas,
É a manhã inaugural da minha segunda vida.
Sorri, estava esquecido do sabor das auroras,
Fui o amante secreto da noite enlouquecida.

Estóico, levantei-me e vesti-me rapidamente,
Com minúcia, retirei as etiquetas da roupa nova
Que ofereci, ontem, a mim próprio de presente,
Sabendo que a auto estima precisava de prova.

Onde estará o menino inocente de cabelo louro…
Sem aviso prévio, sumiu-se sem deixar rasto,
Ao perceber que a vida não era o tal tesouro,
Mas antes um mero acaso, absurdo e nefasto.

O sentido foi desfalecendo a pouco e pouco,
Aventurei-me em mil e uma migrações lendárias,
A medo, olhei-me de lado. Encontrei-me louco,
Dançando a valsa agridoce das almas solitárias.

Sonhos caíram mortos. Metralhados no peito.
Horizontes foram estilhaçados como porcelana.
Abro todas as janelas, encosto-me ao parapeito,
Devolvo ar fresco a esta vida mais que profana.

Queria encontrar-te. Antes fui encontrado por ti,
Espreitavas-me no teu silêncio desde Domingo,
E eu, com a cegueira de quem procura, não te vi,
Escrevi que me vingaria… é agora que me vingo.

Hesitei. Sim, é verdade. Não tenho medo de nada.
Mas qual o louco que no meu lugar não hesitaria?
Histórias doces de descoberta da alma encantada
Só em filmes americanos ou ensaios de poesia.

Mas não vou pensar mais. Basta! Agora vou viver!
O sábio, o verdadeiro sábio, foi o Alberto Caeiro,
Que olhou a mundo à sua volta com olhos de ver.
Também eu quero olhar assim o mundo inteiro!

Viver, apenas. Os nossos destinos estão traçados:
Hospedes cadavéricos de uma morgue citadina,
Ao som do tinir metálico dos bisturis esterilizados
Misturado com o riso dos estudantes de medicina.

Segredos

2005-12-08T02:41:00.001Z

Guardei-os na minha alma. Trancados na gaveta do fundo,
Mas não suportei deter provas duma existência desfalecida,
(Sei que o mundo é um homem triste de cabeça descaída),
Sou apenas mais um reles habitante do planeta moribundo.

Para quê guardar segredos maiores que o próprio mundo?
Eram meus. Só meus. Eram maiores que a própria vida,
(E quanta pequenez existe nesta vidinha embrutecida…),
Hoje, lancei-os cimentados às águas de um rio profundo.

Doravante o mundo será uma mulher fogosa e fascinante,
E eu serei outro homem. Leve como pluma esvoaçante,
Sou livre! Quebrei os pregos dos pulsos, soltei-me da cruz.

Aventura, aqui me tens! Sou o teu mais recente amante,
Dá-me asas, deixa-me voar sem fim, até ao sol radiante,
Vou ter com ele e encandeá-lo com o brilho da minha luz.

Barqueiro

2005-12-04T02:41:00.001Z

Como barqueiro enlouquecido nos mares gelados,
Despedaço gelo com débeis remos de madeira,
O frio invade-me. O sol é miragem passageira,
Violentamente, sigo por quadrados já quebrados.

Rasgo mares jamais por alguém antes rasgados,
Fios de água gelaram na minha face sobranceira,
A minha pequena barca é frágil, mas vai ligeira,
Leva-me para mares que já julgava sepultados.

Respiro fundo. Há pouco oxigénio pairando no ar.
Esta minha raiva feroz obriga-me a não parar,
Esqueço as tuas tempestades, os meus cansaços.

Perdido, avanço. Não sei até onde vou chegar,
Mas avanço. Estou encolhido, mas vou continuar,
E já em chamas, irei erguer-me e abrir os braços.

Procuro-te...

2005-12-02T16:20:00.001Z

Ondeiam-me chamas de melancolia,
Procuro-te com uma ânsia crescente,
Por todo o lado vejo gente diferente,
Gente sorridente, simpática, vazia…

E tu? Estás oculta como por magia,
Quero-te! És esguia como serpente
Que aparece e desaparece de repente,
Após cuspir o vil veneno da fantasia.

Mas sou prisioneiro da minha liberdade,
Todos os dias acordo sem vontade…
É amargo não amar, não ser amado.

Mas ainda tenho saudades da saudade,
Pela noite deito-me com o peso da verdade,
Caindo como soldado de chumbo tombado.

Assassina de rosas

2005-11-30T14:03:00.001Z

Passa uma rapariguinha que carrega azevinho,
Beberico este café com aquelas boas maneiras
De quem sorve suavemente um copo de vinho,
Enquanto a destemida rapariga assalta as roseiras.

Com as pequenas mãos, quebra o caule espinhoso,
Assassinando, a cada momento, uma rosa inocente,
Com o mesmo esplendor triunfante e orgulhoso,
Com que beberico o meu café amargo e quente.

Rasga um sorriso revelador de agradecida alegria,
Cada vez que consegue ouvir o pequeno estalido
Denunciador que a rosa já esteve viva, uma dia…
Antes de alguém, por tanto a amar, a ter destruído.

Minutos depois as restantes rosas choram sem fim,
Aquelas pequenas mãos, mortíferas como garras,
Esqueceram-se que o lugar das flores é no jardim,
Preferindo guardá-las cadavéricas dentro de jarras.

Domingo

2005-11-28T01:08:00.001Z

A rua deserta rende-se à terrível escuridão.
Lojas fechadas. Apenas cães vagueiam pensativos,
Carros, cada vez mais raros, quebram a evasão,
Rasgam a noite adormecida, desaparecem esquivos.

E as gotas da chuva salpicam a janela.

É Domingo. E eu nunca gostei do Domingo.
Como estátua de cera, vou ficar aqui, quieto, calado,
Esperar pelo momento ansiado em que me vingo,
Encarnando a raiva deste silêncio febril, envergonhado.

E a chuva fortificada desafia a janela.

Oiço apenas o sangue latejar-me nos ouvidos,
Como se eu fosse um autómato pré-programado,
De emoções e sentimentos trancados e proibidos,
Com passado mais que secreto e futuro adiado.

E a janela combate a força da chuva.

Os candeeiros da rua acendem-se bruscamente!
Peço-lhes, gentilmente, que se voltem a apagar:
“Essa vossa luz alaranjada, teimosa e insistente,
Empalidece toda a beleza rutilante do meu luar”.

E a chuva feroz chicoteia a janela.

É com silencio trocista que me olham desafiantes,
E o luar esmorece enquanto o observo desfalecer,
Sou percorrido por certezas amargas e lancinantes,
De que nada tenho a ganhar, nada tenho a perder.

E a janela rende-se finalmente, alagada.

Escombros erguidos

2005-11-24T02:53:00.000Z

Sei que não consegui corresponder,
Ao teu impecável francês parisiense,
E a primeira impressão sabe dizer,
Aquele que perde, aquele que vence.

Mas comprei um casaco novo a estrear
(Muito simples, mas bem aprumado),
Percebi que não escapou ao teu olhar,
Aquele meu casaco velho e remendado.

E pus as pantufas na máquina de lavar
(Esqueci que não me vês com elas calçadas),
Ficaram sem cor e com solas a descolar,
Estão ainda mais feias, ao menos lavadas.

E pergunto-me, ainda confuso e pensativo,
Por que me senti invulgarmente à vontade?
Não obstante o teu porte seguro e altivo,
Soprou sobre nós o vento da cumplicidade!

Serás eco de uma pré-existência passada?
Senti-me como viajante de regresso a casa,
Depois de uma viagem amarga e prolongada,
Redescobrindo uma realidade que o extravasa.

Vagueámos sem destino por mais que uma hora,
Os ponteiros rodavam demasiado apressados,
Tive vontade de atirar os nossos relógios fora,
E pedir aos cruéis sinos que ficassem calados.

Mas não o fiz. Caminhei e encolhi os ombros,
A muralha da timidez permaneceu erguida.
Como gostava de a ter desfeito em escombros,
E poder desvendar doravante uma nova vida…

Plaisir d’amour ne dure qu’un moment,
Chagrin d’amour dure toute la vie.

Ao anoitecer

2005-11-21T03:28:00.000Z

Em pezinhos de lã, a Noite chegou sem saudade,
Sem aviso prévio, abriu um velho baú prateado,
Desdobrou o veludo negro, forrou o céu da cidade,
E bailou no ar contemplando o céu transformado.

Estava sentado à mesa, observando-a da janela,
Ela exibia a elegância numa doce provocação,
Levantei-me num salto, soprei a chama da vela,
Agarrei-a num beijo, sustendo-lhe a respiração.

Com uma pureza inventada, mostrou-se ofendida,
Recuou um passo. Mordisquei-lhe os lábios ardentes,
Detendo-a por um momento mais, enlouquecida,
Vingou-se. Cravou na minha carne os seus dentes.

“Adieu”. Segredou-me apaixonadamente ao ouvido,
Correu e lançou-se lesta ultrapassando a janela,
Olhei-a num salto, incapaz de segurar um gemido,
Fechei os olhos, respirei fundo, saltei atrás dela…

O teu grito

2005-11-19T19:20:00.000Z

Gostava de saber o que te distingue tanto…
Tens a felicidade do mundo inteiro dentro de ti,
Sinto-a nos teus passos, no sorriso, no encanto,
No olhar glaciar de mar selvagem que jamais vi.

Alagada de génio, sorriso rasgado nos lábios,
Bebia-te palavras, destruías ideias e verdades,
Recordei os dias em que devorava livros sábios,
Reconheci-me nas tuas palavras, senti saudades.

Ouvia-te atentamente, protegido pela distância,
De um só trago bebi a coragem engarrafada,
Combatendo ferozmente fantasmas de infância,
Que me faziam querer tudo e alcançar nada.

Por duas vezes lançaste-me olhares de relance,
Camuflei o meu olhar numa fuga para o infinito,
Fingindo falsas divagações de grande alcance,
Guardando em mim a mensagem do teu grito:

"Não! Não podemos aceitar que as ciências,
Nas suas estúpidas certezas e evidências,
Nos imponham uma visão cinzenta do mundo,
Esses bem pensantes do racionalismo moribundo,

Reduzem-nos a relação causa/efeito maquinal.
Jamais aceitarei essa visão apagada e marginal!
Não sou mais uma peça da vossa engrenagem,
Não calo esta mensagem. Estou só de passagem..."

O louco do espelho

2005-11-18T12:37:00.000Z

Não conheço aquele homem infeliz,
Que me imita em movimentos afinados.
Mantém-se calado… Nada me diz,
Fita-me de olhos firmes mas cansados.

Encontro-o pela manhã, todos os dias!
Entra em minha casa silenciosamente,
Pergunto: “Quem és? Por que me copias?”
Emudece! Olha-me e ignora-me de frente.

Será que as lágrimas lhe sufocaram a fala?
Tem aspecto esgrouviado, olhar vermelho,
Que amarguras serão aquelas que cala
O homem estranho que aparece no espelho?

Um dia, escorria sangue do meu rosto.
Encontrei-o. O sangue escorria-lhe também!
Cerrei as mãos, esmurrei-o com gosto,
Desfi-lo em cacos… tornou-se ninguém!

"Estão a comer-se uma à outra!"

2005-11-16T03:21:00.001Z

Invariavelmente, os meus posts batem asas, voando como pássaros livres em direcção a um infinito imaginário, que idealizo alagado de cores, esperanças e vidas impossíveis. A veia poética pulsa, incorrigível, na minha escrita versada, algo que me apraz e, anuncio sem hesitação, não tenciono alterar. Mas hoje vou estancar com ligadura de mágoa a hemorragia lírica, erguer uma muralha de amargura entre mim e o subjectivismo poético que sempre me espreita, e contar um acontecimento real.
A história passou-se em Vila Nova de Gaia. Importante cidade nortenha banhada pelo Douro, reconhecida como entreposto português do Vinho do Porto, de forte desenvolvimento ao nível das industrias vidreira, tanoeira e cerâmica. Berço de escritores e artistas como Almeida Garrett, Diogo de Macedo ou Soares dos Reis. Pois entre os trezentos mil habitantes de Vila Nova de Gaia, tentam viver e estudar duas raparigas de dezassete e dezoito anos a quem vamos chamar Ana e Raquel. As duas jovens conheceram-se ao pertencerem à mesma lista concorrente às eleições para a Associação de Estudantes da Escola Secundária António Sérgio. A cumplicidade foi imediata, a empatia cresceu transformando-se numa amizade profunda que as preenchia. Trocaram experiências, confessaram pecados, revelaram segredos, e numa tarde de Março, o quarto da Ana foi o palco do acto que selou o namoro: o primeiro beijo.
Os dias passaram, as semanas passaram, os meses passaram, e a relação entre a Ana e a Raquel fortaleceu. Ambas acordaram em, num momento oportuno, conversar com os pais acerca da existência de “uma amiga especial”, pois é difícil enfrentar os desafios do mundo sem o apoio dos pais, mesmo com a gigantesca força que se tem aos dezoito anos. Até que poucos dias depois, numa ala quase deserta da escola, a Ana e a Raquel, pensando estar a sós, comprimiram as bocas uma na outra. O beijo foi presenciado por uma auxiliar de acção educativa que berrou imediatamente: “Estão a comer-se uma à outra!”, insistindo em dar voz à crueldade com repetições sucessivas: “Estão a comer-se uma à outra! Estão a comer-se uma à outra!”
Os gritos funcionaram como rastilho. Em poucas horas toda a escola comentava a relação entre as duas alunas. No dia seguinte, uma professora, membro do Conselho Executivo, mandou chamar as duas raparigas e repreendeu-as até às lágrimas: “Se querem ser lésbicas, vão sê-lo para bem longe da escola.” Poucos dias depois, os encarregados de educação de ambas, que permaneciam desconhecedores do namoro, foram convocados para uma reunião com o Conselho Executivo onde lhes foi comunicada a “atitude menos decente das suas filhas.” A Ana e a Raquel não resistiram à pressão. Deixaram de ir às aulas.
E esta era a história que vos queria contar.
Neste mundo que construímos à nossa imagem, temos céu azul, estrelas rutilantes, mares infinitos, poesias, esperanças, paixões… E gente ignorante que odeia tudo quanto difere do seu conceito de normalidade. São gente aparentemente igual a todos nós. Têm família, amigos, profissão. Não conseguimos distingui-los ao olhar para eles. Mas um dia denunciam-se berrando: “Estão a comer-se uma à outra!” Não provocaram que duas jovens de dezassete e dezoito anos estilhaçassem o seu futuro como porcelana, ao deixarem de frequentar a escola. Não, claro que não. Apenas gritaram: “Estão a comer-se uma à outra!” Depois, concluído o horário de trabalho, voltam para casa. Jantam, vêem televisão e dormem um sono descansado.
Ana e Raquel, o que pensam fazer doravante, não sei. Mas o que realmente valerá a pena fazer quando se vive num mundo assim?

Rua dos aromas esquecidos

2005-11-14T16:14:00.000Z

Encontrei-te numa rua de um bairro assombroso,
Eras apenas vulto longínquo, escuro e misterioso.
Quem serias? Astronauta? Mendigo? Assassino?
É turvo o aroma misterioso do meu destino…

Mas o uivo da tua respiração rasgada, ofegante,
Os passos do teu caminhar preciso e dançante,
Reconstruíram num instante o que o tempo desfez,
E depois do «FIM» retornou o «Era uma vez…»

Sim! Era verdade. Eras mesmo tu quem ali estava,
Aquela que eu jamais vendo, sabia que amava!
Não eras archote de olhar azul, de cartaz de publicidade,
Não eras deusa grega, nem estátua da liberdade.

Eras mulher singela, de caminhar convicto e exacto,
Denunciando que o baú do amor permanece intacto.
Existes! Passeias, noctívaga, pela floresta de betão.
Órfã da brisa da cidade, voas, entre nuvens de ilusão.

Noite encantada

2005-11-11T14:16:00.000Z

Noite encantada, cobre-me com o teu manto,
Será que sabes que te amo loucamente?
Anseio o teu cheiro amargo a suor quente,
Onde me perco e encontro em teu encanto.

Quebro o tédio dos dias cinzentos em pedaços,
E enlouqueço por disfarçar toda a saudade
Da beleza negra que exibes com vaidade,
Enquanto descubro prazeres dos teus regaços.

Como é doce mergulhar nos teus braços,
Descobrir-me outro na tua imensa liberdade,
E desvendar cada pedaço da nova verdade,
Que trazes nas tuas formas, nos teus traços.

E pela manhã quando, saudoso, me levanto,
Ainda sinto nos lábios o teu sabor ardente,
Recordo ecos de versos do poema eloquente,
Que me segredaste ao ouvido para meu espanto.

O sopro do (uni)verso

2005-11-08T14:58:00.000Z

Aconselham-me, com propriedade, a laquear o coração:
“Os tempos não estão dados a lirismo e poesia”,
Dizem-me com conhecimento proverbial de ancião,
Homens cavos de braços cruzados e alma vazia.

Mas não resisto a escorregar no declive da ilusão!
Talvez por culpa destes dias chuvosos de melancolia,
Que, invariavelmente, me amputam a razão,
Levando-me a ignorar anciães de sabedoria.

Sou um homem vulgar, igual a muitos desta terra,
Almofariz de filósofos, génios, santos, professores...
Mas, por algum motivo, esta minha alma encerra
Uma sede interminável de escrever amores e dores.

Ora então perdoem, caros detentores da verdade,
Os meus ouvidos surdos à vossa voz profetizada,
Mas prefiro esculpir em "vãs palavras" a liberdade,
Que alojar em mim a vossa sabedoria empedrada.

Viagens

2005-11-05T01:59:00.000Z

Esta noite não suporto a ideia de existir.
Vou sentar-me no negrume e fingir,
Que sou outro alguém, imaginário,
Diferente do vil morcego solitário.

Sou louco internado, fugitivo,
Condenado pelo crime de estar vivo,
Sei que nada fiz. Estou inocente!
O meu grave delito foi ser diferente.

Sou rei, ora benévolo ora cruel,
Vivo indeciso entre o mel e o fel,
Tenho o manto roto, anel esquecido,
A coroa ferrugenta, o ceptro partido.

Sou um mendigo sujo e escanzelado,
De semblante sonolento, desconsolado,
Sou sombra gelada na noite cerrada,
Vagueio pela rua em busca de nada.

Sou soldado bravo em missão de guerra,
Fui ferido, estou só, caído por terra,
De lábios rebentados e corpo a ferver,
Estou moribundo, prestes a morrer.

E viajo sem fim na escuridão deste quarto,
Fecho os olhos, bato as asas e parto,
Para lá do limite da minha imaginação,
Abraçando o zénite da infinita imensidão.

A todos os que aqui me lêem, razão de ser deste blog.

2005-11-03T13:39:00.000Z

Não sou adepto de homenagens.
A vida é, cada vez mais, apenas uma série de cerimónias sem valor, nas quais dissipamos o nosso precioso tempo em pródigas homenagens.
Mas, e aproveitando o facto deste blog ter sido destacado pelo Diário de Notícias (edição 29.10.05), distinção que muito agradeço, quero homenagear e agradecer a todos os que me lêem, por toda a atenção e afago que me têm dedicado ao longo desta fantástica aventura na blogosfera.
A todos vocês, que não param de me sensibilizar, muito obrigado.

Continuem a sorrir!

Lugar da memória

2005-11-02T01:39:00.000Z

Por que choras?
Salvaste-me noutras horas,
Em que bradava ao vento
Gritos surdos de tormento,
Enquanto morria lentamente,
Aos olhos de gente indiferente.

Secaste-me as lágrimas salgadas
Que derramei em mágoas choradas.
Não me devolveste o sorriso de criança,
Nunca tinha sorrido, que tivesse lembrança,
Antes me ensinaste a sorrir pela primeira vez,
Era aluno incipiente, ainda o sou, como lês.

Salvaste-me como nunca te salvei a ti,
E hoje que, casualmente, te revi,
Vejo-te apagada, cinzenta, chorosa,
Indescritível, seja em poesia ou em prosa.
Só tu, e apenas tu, foste capaz de me amar,
Perdoa-me. Eu fui incapaz de te salvar.

Segunda-feira

2005-10-31T02:36:00.000Z

Eis-nos de volta à Segunda-feira,
Bocejante, amarga, grosseira.
Ei-la vaidosa,
Esperando ansiosa,
Jeito de meretriz presunçosa.
Ei-la no ensejo
De nos dar um beijo
Ardido de ironia,
Desejando: “Bom dia!”
É como mulher estranha,
Que ninguém acompanha,
Enquanto passeia seis dias perdida
Em busca dos becos da vida.
Ei-la aproximando-se radiante,
Exibindo o corpo provocante,
Mordiscando o lábio inferior…
Eis a Segunda-feira em furor.

Ninguém

2005-10-27T16:56:00.000+01:00

Quem sou eu?
Ninguém!
Sou vida que não aconteceu.
Sou um erro de alguém…
Se fosse governante ou prostituta,
Atingido pelo espectro da ambição,
A vida dava-me luta,
Teria sonhos… uma missão,
E seria alguém…
Mas assim… quem sou?
Ninguém!
Apenas a frustração de quem me sonhou.
Sou igual à mulher que, dia após dia,
Me estende a mão pedinte no metro de Picoas.
Ambos temos olhos rasos de letargia,
E não acreditamos ser pessoas.
Ambos albergamos um abismo no peito,
Somos sombrios e esfomeados,
O mal é nosso: o mundo é perfeito,
Mas não soubemos ser amados…
Somos tão diferentes e tão iguais.
Ela nunca reparou em mim, certamente,
Sou mais um dos passantes banais,
Que fingem não a ver, olhando em frente.
E perpetua-se o espectáculo das nossas almas cansadas.
Tentam vender-me sonhos já gastos de tão sonhados,
Mas àquela mulher de olhos tristes, sentada nas escadas,
Ninguém lhe diz nada, todos estão apressados…
E ambos sabemos que não somos ninguém,
Se fossemos gente não éramos assim,
Saberíamos quem éramos se fossemos alguém.
Mas obrigam-nos ser flores de aço neste jardim,
Onde o absurdo não tem princípio, não tem fim.

Flor espinhosa

2005-10-25T02:02:00.000+01:00

Fazes-te doce, sei-te perigosa,
Confessa, flor espinhosa:
Foi o diabo quem te enviou!
Mas nenhum dos dois sabe quem sou.
Eu bem sei quem são:
Cúmplices de ociosa perdição,
Predadores de desejos ardentes
À caça de almas imprudentes.
Mas tenho um velho amigo,
A quem todos chamam perigo.
Vou jogar o teu jogo,
Queimar-me no teu fogo,
Deixar o teu espírito voar,
Fazer o teu corpo suar.
Tentas soltar-me as amarras,
Cravar-me as tuas garras,
Pejadas de veneno mortal,
Sou instrumento do teu recital,
E eu caio, sempre caí em tentações,
Não tenho quaisquer ilusões,
Sou mais uma alma condenada
A ser encaixotada e queimada.
Leva-me contigo, enviada do génio do mal,
Juntos, vamos arder no fogo infernal.

Descoberta

2005-10-21T16:56:00.000+01:00

Descobri outro mundo,
Bem real (não é mito),
Mundo novo oriundo,
Do anseio por infinito.
Onde a fantasia prevalece,
E tudo é diferente: Mágico!
Só lá vive quem merece
Quebrar as correntes do trágico.

O luar inquieto e sedutor
Transvaza e inunda de amor,
Entre estrelas confidentes.
O céu é da cor de olhos teus,
Com sonhos mais loucos que os meus,
Vividos por almas diferentes.

Reinvenção do mundo

2005-10-19T01:40:00.000+01:00

Não quero mais um dia.
Quero um novo dia,
Repleto de surpresa e fantasia.
Anseio por novidades e mudanças,
Novas cores,
Novas vidas,
Novas esperanças.
Algumas noites deveriam ser prateadas.
Por que hão de ser sempre negras e cerradas?
E o mar? Sempre azul cintilante!
Por que não vermelho flamejante?
Os campos é que deveriam amanhecer azuis algumas vezes,
E todos os anos deveriam mudar o nome dos meses.
Como seria doce pela manhã despertar,
Olhar ao alto e exclamar:
“Hoje o céu está da cor da esperança,
E o tempo parou! O relógio não avança.”
Mas os dias… são todos tão iguais,
Vinte e quatro horas pontuais.
Estou enfastiado desta monotonia grosseira,
Não poderiam ser vinte cinco à sexta-feira?
Contem-me mentiras novas, histórias surpreendentes.
Reinventem o mundo com imagens diferentes.
Só tenho vinte cinco anos e estou tão cansado...
Reinventem este mundo ou levem-me para outro lado!

Lua

2005-10-18T15:11:00.000+01:00

A lua sorri camuflando a verdade,
Sorriso gasto, de esperança perdida,
Sempre evocada, sempre esquecida,
Prisioneira da sua própria liberdade.

Oh lua… conheço-te bem demais.
Também eu sou cavaleiro solitário,
Viajante sem destino… extranumerário,
Prisioneiro de intensas crises outonais.

Sei que carregas em ti uma imensa vertigem:
Observas impotente a miséria e angustia que nos afligem.
E deves pensar: “O mundo poderia ser lindo!”

Também eu carrego no peito um abismo sem fundo,
Desde o dia em que fórceps me lançaram ao mundo,
E sorrindo disseram: “Sê bem vindo!”

Os teus versos

2005-10-15T21:43:00.000+01:00

Queria escrever-te versos primorosos,
Versos afrodisíacos… deliciosos,
Como aquele teu bolo de canela,
Saboreado com volúpia à luz da vela,

Versos dignos das estrelas brilhantes
Que aos teus olhos roubaram lugar,
Versos jamais sonhados, navegantes,
Nas ondas selvagens do teu olhar.

Mas, minha muito querida, eu não sei,
Queria dar-te muito mais do que dei,
Mas os deuses assim não querem que seja,

Não fui eu o eleito, o sublime, o escolhido,
Para escrever o poema merecedor de ser lido,
Pelos teus doces lábios cor-de-cereja!

Dias

2005-10-13T22:30:00.000+01:00

Dias insípidos, secos, deslavados,
Tristezas e alegrias morreram afogadas,
Assassinadas sem mágoas nem agrados,
Na quietude de um rio de águas paradas.

Como eu gosto de dias de emoção ardente.
Dias violentos! Quero-vos tanto e tanto,
Devolvo às águas do rio a corrente
E danço nas ondas enquanto canto e canto!

Sou incansável, quero sempre mais e mais,
Esta vida não me basta, quero outras seis,
Todas diferentes, sem lados iguais,
Ainda mais loucas, sem regras nem leis...

Estou farto da letargia sem sobressalto.
Neste mundo sem cor nem história,
Vou gritar aos céus bem alto,
Renego a vossa paz, quero a vitória!

Desalento

2005-10-10T18:24:00.000+01:00

Espreito-me aqui, no limbo da solidão.
Sou viajante sem bilhete num comboio sem partida.
Mais ermo e abandonado que um cão,
A quem subtraíram o dono e a vida.

Como criança indesejada, nascida sem leito,
Concebida num momento somente fingido,
De membros trémulos e coração desfeito,
Olhar revoltado e sorriso esquecido.

Olhos ensopados e vermelhos,
Existência sombria, desfalecida,
Inconstância, casa de espelhos,
Poesia inútil, nunca lida.

Olhos secos, lágrimas esgotadas,
Saudades da revolta interrompida.
Desisto da luta, guardo as espadas,
Varro do chão a esperança caída...

Feitiço

2005-10-08T01:26:00.000+01:00

Teu corpo, desejo ansiado, sol nascente,
Ondas de chamas, de gelo ardente,
Atravessam o mar, lentas, silenciosas,
Como espinhos que se escondem entre rosas,

E espinhos ferem como punhais afiados,
Meu peito ainda tem golpes suturados,
E o meu corpo feroz está dolorido,
Pela violência de amores sem sentido.

A noite rouba a luz, derrama a cor,
Liberta nas estrelas o sabor,
Da seda cortante do teu castelo,
Onde tudo arde, tudo é belo,

E o teu rosto luz desafiante,
Com brilho de estrela rutilante,
Faz-me esquecer a imensidão da noite escura,
Enfeitiçado pelos teus olhos de ternura!

A quadrilha

2005-10-07T02:50:00.000+01:00

O Avelino já tem dentes do siso,
Concorre com os “Malucos do riso”,
E quando não vai ao bordel
Fica a ler Maquiavel.
Ainda quer roubar mais vezes,
Nada resta no Marco de Canavezes.
O people de Felgueiras axa cool,
A doutora Fátima e o saco azul:
“Ela vai à bola todas as semanas
E no final paga o fino e as bifanas”.
Ò Fatinha fazias cá uma falta,
Nada como uma ladra pra animar a malta.
O Valentim é o maior do campeões,
Oferece varinhas-mágicas e televisões,
Festa e sardinhada na avenida,
E que se lixe a câmara falida,
Que o major está bem de vida.
O Isaltino é um queridinho,
Guarda o dinheiro do sobrinho,
E ao Domingo vai à missa
Rezar pelas contas da Suíça,
E se a eleição der para o torto
Compra um táxi e rouba no aeroporto.
Ò ladrõezecos deixem-se de modas,
O vosso problema é falta de fodas.

Sem aqueles dias

2005-10-05T00:59:00.000+01:00

Sem aqueles dias,
Em que sorrias e cantavas,
Fingindo que não me vias
Enquanto me olhavas.
Sem aqueles dias,
De palavras ao vento,
Em que não distinguias,
A eternidade do momento.
Sem aqueles dias,
De nova verdade,
E as nossas sinfonias,
Acordavam a cidade.
Sem aqueles dias,
Perdidos em beijos,
Mil e uma magias,
E estranhos desejos,
Quem serias?

Sentimentos sem nome

2005-10-02T15:07:00.000+01:00

Que vais fazer desta vez?
O livro está aberto, tu não lês.
Foste felicidade sem aviso,
Não me basta o teu sorriso,
Sentimentos sem nome
São fumaça que se some.
Ambições rasgam o teu rosto,
Sabes-me feliz e disposto
A conceder-te a minha alma,
Na traiçoeira noite calma.
Timidez de paisagem
Voa no início da viagem,
E solidão dói como dói
Ferida que não mata mas mói.
Confiante preparas os lençóis de cetim,
Sem saberes que todas as histórias têm um fim.

Florbela

2005-09-30T01:08:00.000+01:00

Nascida às duas da madrugada,
Oito de Dezembro, Vila Viçosa,
Bela como flor formosa,
Flor seria chamada.

Uma vida a amar e esquecer,
Desespero, violentas paixões,
Dores, neuroses, depressões,
Uma vida a sentir e escrever.

Quis mais que a vida!
Cansada, triste, ferida,
Enfim escolheu morrer.

No dia de aniversário,
O suicídio sumário
A si própria quis oferecer...

Sou

2005-09-27T23:34:00.000+01:00

Sou um louco sem loucura,
Iludido sem ilusões,
Ternurento sem ternura,
Decepcionado sem decepções,
Saudoso sem saudades,
Misterioso sem segredos,
Vaidoso sem vaidades,
Amedrontado sem medos,
Romântico sem romantismo,
Revoltado sem revolta,
Conformado sem conformismo,
Viagem de ida sem volta,
Doente sem doença,
Viajante que não viajou,
Crente sem crença,
Sei lá o que sou...

Da janela

2005-09-26T23:11:00.000+01:00

Olhei pela janela,
Escondido do medo,
À luz quente da vela,
Cada sombra é um segredo.

Em cada rua um desejo,
Mais que vontade, um querer,
Mais um suspiro, roubado um beijo,
Ninguém tem nada a perder...

Chega com ânsia a madrugada,
Longe de tudo o que quer,
A noite foge, apressada,
Por isso: Qu´est-ce qu´on va faire?

Cidade

2005-09-25T15:23:00.000+01:00

O amor não chega à cidade,
Está triste, esquecida,
Sedenta de verdade,
Sedenta de vida.
Pobre cidade sem amor,
Não vive. Sobrevive!
Sem ternura e calor,
Triste cidade onde estive.
Rosto fechado dos habitantes,
Olhos luz envidraçados,
Sonhos queimados, fumegantes,
Novos pecados inventados!
O amor não chega à cidade...

Lágrimas

2005-09-23T22:36:00.000+01:00

Com as lágrimas
Se chora a perda e a dor,

Com as lágrimas
Se chora a vitória e o amor,

Com as lágrimas
Tudo é salgado
Pelo mar quente,

Com as lágrimas
Tudo é amado
De modo diferente.

Não basta

2005-09-22T01:17:00.000+01:00

Não basta na cozinha a loiça por lavar,
Por trás da porta a tábua de engomar,
Fritadeira velha em que já nem frito,
Receita esquecida do meu bolo favorito.

Não basta na dispensa o pote de mel,
Meia garrafa embriagada de moscatel,
Seis pacotes rectangulares de leite,
Um frasco gorduroso de azeite.

Não basta na sala a gravura impressionista,
Os meus cd´s de musica intimista,
Tigela de fruta em cima da mesa,
Livros espalhados e vela acesa.

Não basta na casa de banho o tapete vermelho,
Escova de dentes na prateleira do espelho,
Cabide preto por trás da porta,
Tesoura enferrujada que já nem corta.

Não basta no quarto a cama de madeira,
Roupa suja em cima da cadeira,
Cortinas cor de vinho que tapam a janela,
Almofadas novas e incenso de canela,

Não basta gritar e fazer ouvir o meu grito,
Para todo o sempre, perdurado no infinito,
Não basta ter o mundo inteiro a meus pés!
Basta olhar-te a cada dia e amar-te como és.

Sorriu

2005-09-19T23:35:00.000+01:00

Com candura insolente
Dormindo docemente, sorriu.
Amanheceu mais que atrasada
Olhou o relógio consolada, sorriu.
“Só mais uns minutos”, sorriu.
Levantou-se despenteada,
Maquilhagem esborratada,
Olhou-se ao espelho, sorriu.
Caminhou pela rua
Acreditando que a lua
Também era sua, sorriu.
Advertida pelo gerente,
Velho triste e diligente, sorriu.
Trabalhou com arte,
O cansaço à parte, sorriu.
Terminado o ofício,
Sem dor nem sacrifício, sorriu.
Passeou voluptuosa,
Soltando asas de mariposa, sorriu.
Aos olhares curiosos, sorriu.
No banco do jardim, sorriu.
Ao ruído do patos, sorriu.
À beira do lago, sorriu.
Na escadaria, sorriu.
Nas roseiras, sorriu.
No baloiço, sorriu.
Na relva, sorriu.
Sorriu
Sorriu
Sorriu
Sorriu
Voltou para casa encantada,
Jeito de criança endiabrada, sorriu.
Viu o correio,
Mais contas sem freio, sorriu.
Jantou iguarias de chacal,
Gourmet sem gosto nem sal, sorriu.
Olhou pela janela:
“Que cidade feia tão bela”, sorriu.
Fechou os olhos e pensou:
“Abençoado inventor do Amor”.